compartiendo el teatro.sugerencias a seguir.

Si vas a involucrarte con la magia del teatro, a continuación te detallaré una lista de sugerencias que deberás tomar a cuenta, o no, eso corre por cuenta tuya:
1) busca profesores que sepan de teatro(preguntales que son en realidad: docentes, actores, o directores de teatro)
2) Sumergite en el conocimiento extremo, intelectual, fisico, gestual.
3) Animate a explorar, sin caer en el egoismo, ni poner en un cristal a tu profe de teatro
4) Puedes caer ridiculo todo el tiempo
5) puedes crercer de golpe y caer al punto desde un comienzo
6) investiga, tu personalidad, y la de tu personaje y rol
7) lee el diccionario de pavis(diccionario de la semiotica teatral)
8) lee todas las teorias, y obras de teatro.
9) mira mucho teatro, el feo, el de falta de contenido y el que tiene toda la calidad también
10) No critiques sin saber, y aun sabiendo tampoco lo hagas.
11) Para criticar hay que saber hacerlo
12) Si miras improvisaciones que no te agradan, es porque tenes pasiencia para hacerlo y aun no encuentras un grupo ideal, estas al mismo nivel que ellos
13) Busca si comienzas teatro, para una improvisación, situaciones conocidas, para descubrir zonas que no conocias
14) Arriesgar todo el tiempo.
15) Pensar, objetivos claros para que nazcan otros nuevos objetivos, metas nuevas corazon contento.
16) Ojo con la emocion. Es un filo muy cortante. Ella domina nuestras acciones y los objetivos, que sean solo un tránsito
17) sigue leyendo, mirando, arte y cualquier cosa novedosa.
18) el silencio es acción.
19) Justifica, pero de forma natural.
20) No contradigas si NO ES JUSTIFICADA la acción
21) No reprimas nada
22) se tu mismo, no quieras aparentar, todo se ve todo se delata frente a tu grupo y el profesor
23) No bromees con tu conflicto, enfrentalo todo el tiempo, naturalmente
24) Fijate donde vas, de donde vienes y que quieres.
25) Sigue buscando una vez que lograste lo que obtuviste, en el teatro no hay resultados, hay PROSESOS todo el tiempo
26) el aplauso es un motor para continuar, pero antes del aplauso hay TRABAJO
27) la disciplina es el punto en el teatro, y en el arte en general.
28) si deseas ser actor, tendras muchos admiradores, y muchos que no le gusten como actuas, eso no importa para el actor, solo, tu disciplina, tu maestro, y los que te faltan recorrer.
29) actua sintiendo, pero registrando cada sentido
30) REGISTRAR: darse cuenta de...
31) Pasar por alto un estímulo de mi partener, es no me influye, no me impacta. Tu tendrás que crearte tus propios estímulos para así, desarrollar la acción, compartida con tu compañero de improvisación
32) diferente decir: accion de movimiento
33) diferente decir: publico de espectador
34) diferente decir: improvizacion de escena.
35) para hablar hay que pensar. para pensar callar.
36) la inacción es accion en teatro. y tiene que estar justificada
37) no me cuentes verbalmente todo, actua y listo
38) el teatro, es muy dificil, y es hermoso a la vez. El misterio esta en la continuidad, dicen que una vez que se involucra uno en este arte, no se sale nunca más, ¿es cierto?...te queda comprobarlo a tí.


autor. julio bususcovich

la felicidad de pocos.poema

los zapatos me aprietan
aprietan como un gusano en el bolsillo
como una piedra en el corazón
como el intento de arriesgar
como llorar sin ver la guerra de rulos
luciernagas inquietas
aprietan, sufren los dedos de mi mente chillona
por mi por vos
la patria se ajusta su poca cintura mientras caen
las gotas de transpiración
y la tierra se moja de dolor
es tarde a penas la noche se ha acercado
la televisión se la sigue extrañando
mi mundo es otro
nadie vive con los pies en agua tibia
nadie comprende al zapato traidor
nadie respira pacificamente
celulares bionicos
el lácer orejudo
falta mi sueño eterno
y un camino por caminar

cerca.poema.

quisiera oirte
para encontrarme.

verte.poema.

donde mis círculos son consecuencia del sueño
donde ruedan por el alma apagada
donde muerden mis uñas las alegrias
donde no podré mover mis dientes sonrientes
donde la razón se ha desvanecido
donde vas quieto
inmovil de amores
te busco
te buscas
en un microscopio ciego

A mar.poema.

cuando pueda respiraré
hundiré mi voz en el fondo del mar
mis ojos navegarán
mis manos morirán abrazadas
no caminaré sin las huellas en mi cuerpo
no miraré mi corazón pequeño
escucharé la salida del amor
junto a mis cien labios
allí, cerquita donde tu dios
me transpira.

reuma.poema

poetiza de mi sangre
salga a bailar
que una noche borracha
silenciosa va
y la tierra agitada
de soledad
sigilosa muerde ya
esta pierna de quietud
que avanza dentro
extraña
reumática
para escribir
frases
párrafos
poemitas de alla
de acá
y de tu voz.

tu vida, una sola.REFLEXION.

Sumergido en un pantano de quilombos, se sale, siempre. Quedan ataduras, que frenan el camino...pero siempre está ese amigo, esa companía que nunca pensamos que alli lo estaba. Entonces, te das cuenta que hay respiro, una ventana abierta, que da al decierto de tu desconcierto, de tu mirada entristecida, y dibuja de a poco una sonrisa, leve, transparente.
La brisa corre tus lágrimas. Gracias a tí, a tu potencial te das cuenta de la verdad infinita que existe en ti. La vida. Las ganas de vivir, de estar con otras personas y tomarse de la mano, abrazar internamente el latido de otro corazon.
Entonces hay continuidad, te das al mundo, a la divina vida que está para vivirla a pleno...No hay excusas, solo, te las creas en tu IMAGINARIO.
Te imaginas estar bien, y lo estarás. Te imaginas estar con alguien, y lo estás. Solo si imaginas que eres OTRO, serás ese otro.
Amor, paz, tránsito de vida plena, por un sendero de plenitud te gobernará. Solo intenta mirar colores vivos en tu camino. Y serás otro, aquel que siempre soñaste ser:
vos mismo.

cuento inconcluso. sin ganas de seguirlo.

El protector de Ignacio lo alteró, lo convirtió en un dios.
Nunca había pensado serlo, y se enteró por Google que lo era, le habían hecho pensar un instante que lo era, y su egoismo pudo mas.
Todos construyeron iglesias para adorarlo.
El protector, se perdió en un manantial de una cloaca.
Vaya Dios, donde viajaría el protector...vaya saber, donde.

denge

ojos a los mosquitos
que muerden la silla
que sentaste tu prima
de villanita
sos hermosa de dia
de noche y transpirada
voy a comprar esta esquina
para cultivar mi pasiencia
ojos a los mosquitos
que vienen en banda
y ejecutan miradas
de tristeza y melancolia
a mi viva voz voy
voy sin la voz contento
ahora no veo mis manos
a los mosquitos
ojos ojos les pido!

amor propio.reflexion

La cosa es así, uno abre la heladera y se da cuenta que la economia, crece y se va a la mierda. No tenes si quiera un papel higienico, ni un forro para hecharte uno...
Pero, mañana hay que pagar el celu, salir temprano para no hacer cola en el banco y que puedas pagar, la cuenta vencida...Que no te aceptan, -mire, tenes que ir a la central, aqui no lee la barra-, te dice la mina , la mujercita de tetas caidas, y de sonrisa forzada.
La cosa, es así, tenés que ponerte le mejor delantal, para dar clases de modestia, de alegria o PNL...programar el tránsito de tus caminos, estudiar si cruzas a la parte de la sombra o del solcito.
Nunca lloverá en invierno, dijeron el metereologico, y tu vieja antes de salir, de casa. -Aun vives con tus padres?-, te dice la mujer del bar, donde pides un cafecito, de cinco pesos, ¿aumentó?, preguntas, y te informas en la radio, que tienes hace mucho tiempo...Aumentó la temperatura y el amor de unos pocos individuos.La realidad de ser pocos amores los que se dan en esta vida....Sobran.
La cosa, se perfila para otros pagos, subes y bajas, y hacer el amor, ya no alcanza, quieres llegar a fin de mes, elegir otros bares, otras noches que te hagan feliz,.,,te hacen feliz?...muchos planteos para este niño oculto, que a pesar de todo, respira, toma aire con porcina, de mexico, viste...importado el chancho.
Nunca veremos la noticia hermosa, un delicuente, es mucho mejor que una pareja de viejos que se sacaron la loteria. Es mas interesante un niño muerto por un mosquito sidoso a un monje que descubrió que era gay, y abrió una peluqueria en Belgrano.
Ahora es así, lees cosas por ahi que no te llenan.
Comes.
Te levantás y otra vez lo mismo, todos los dias. Será hora de despertar alguna vez y darte cuenta que sos rutina.
Y el amor está dentro tuyo.

departamento.Compartido.

Ya no mas preocuparse por salir a colgar la ropa. Un amigo lo hace por ti, decición aun no tomada, de alquilar con otro, tu amigo, que a su vez, tiene el dinero para sosterse, sostenernos.Un bastón...Como cuesta tomar la decicion, un mono-ambiente, salir a caminar, y volver, a que hora regresar?...estará en el departamento?...cocinó?...La convivencia, depende solo de una pendiente economica. Cruel realidad: la economia, me siento mal, le dije que si, con entusiasmo, luego me retacté le dije que No, ahora me siento mal, vacío...sin rumbo.
Papá: no, no aceptes....me dijo
Mamá.: no, no lo conoces a tu amigo...
Yo: Si, y luego No, que me pasa?...doy vueltas en la cama, no hago mis deberes, perdido por perdido, vacio absoluto, fiebre, caida depresiva.
Amigos, hay uno solo, yo estoy solo, quiero ayudar y no lo hago, no me permiten mis familiares y cercanos amigos...Estoy hecho un PELOTUDO, sin salida, o quizas veo la salida pero no la acepto...No permito que otro: cuelge mi ropa, mis partes íntimas, será envidia?...será que soy un niño caprichoso?...Será que soy Hijo único , y nunca lo descubrí...Ahora deseo partir, pero no se hacia donde. Quiero cambios.
Aprender musica, aprender a querer, a sentir un abrazo, ya no abrazo, la vida, las flores como antes. Las ventanas estan cerradas,,,siempre.Ya no escucho el silencio como antes. Pobre amigo, en busqueda de su amor, que paga, paga su vida...y compromete la mia...porque comprometer la vida así de los demás...
Mi amigo: quiere un lugar, su espacio, su destino, pero, de esta forma?...su pareja pagaria todo, y nosotros que pagamos por él...
Mareos contanstes.
Mareas en movimiento
ya no mas problemas por hoy, cierro el monitor. Y dormir, espero soñar algo.

El olvidado.(relato)

Llueve, y mi mueble se ha mojado, ya no mas televisión, no mas puerta...Todo ha quedado en cenizas de agua, de tristeza...Ahora todos navegamos en canoas de maderas, niños que lloran, perros que flotan tiritando de frío. El amor por viejas cosas, ya se han olvidado. Todo es pasado, una ruina de melancolía. El dinero, el poco ahorro ya no está. Ahora, solo llegar a las orillas, al comienzo de una vida.
Doris , está abrazada a mi, y una manta, mi joven Cristian, me hijo, abrazado a su madre como única esperanza. La esperanza de estar juntos, seguir juntos , nos motiva a no hundirnos, en un caos más.
Las nubes negras, el amor gris...Y un cuento que no termina, que no tiene una definición, voces a los lejos de llantos , vengan, aqui, alimentoooo...
Todos perdieron sus familiares, yo , la conservo, como una manta, sin que se caiga de mis hombros.
Doris me aprieta, me duele sentirla, mi joven también.No puedo con ellos.
Me escapo, y ellos me buscan.¿Como estarán, seguirán en ese rancho que improvizamos despues de la inundación?...Vaya saber como están.
Ahora veo por un ventanal, en este country la gente pasar...Mis perros, mi soledad, mi traje esperando sobre una silla de roble, solo, muy solo.

pregunta humoristica.2

si tuvieras que comprar un helado que gusto te gustaría?

(ninguno, porque en este momento estas leyendo este monitor, este blog, estas sentado, y no sé si te vas a levantar e ir a comprar uno en ESTE MOMENTO)

pregunta humoristica.

¿DE QUE COLOR ES EL CIELO?
AZUL-VERDE-o CELESTE.

(ninguno, porque no lo estas mirando en este momento, estas leyendo tu monitor)

palabrerio sin sentido, a modo de verso blanco.(poema)

preguntas, un solo clavo en la soledad
de esta piel inerte
de escritura automatica
seres extraños en tu muela digitan la era
del espacio despacio de mi sedienta hora
ya cubierta de peñazcos
teleconferencia espacial
de jueves de viernes
ahora salva a una ballena
ahogada en google
no entran mis palabras para decirtelo
no veo tu voz
inalcanzable
de llantos

Dormir como sea.(relato)

Lucrecia se peinó su enrulado cabello gris. Tenía pocas horas para salir del placard, dormía siempre en él, y estaba erecta, siempre.
Su madre sin embargo dormía sentada en la sillita de la cocina, toda la madrugada, porque así se encontraba mas de cerca, con la heladera, para tomar un vaso de leche fría...
Ellas, se querían, pero no asistían a psicólogos, no porque no quisieran, sino porque NO había en el barrio, "dormiré como sea"...Esto no era ciencia ficción, sino realidad, la gente no trabajaba, no comía, porque no tenía apetito, solo, ansiaba, dormir, de cualquier forma.
Se festejaban las quemadas comunitarias, donde cada individuo quemaban las camas de los hospitales, de las casas de habitantes que habían dejado aquel barrio...
La gente que no compartía esa filosofía, huía hacia otras ciudades. Pocas quedaban en aquel barrio...Sin lugar a dudas , esto ocupó un lugar muy importante en diarios de todo el país...y en internet.
Lucrecia, se enamoró de Ernesto, un fumador que dejaba apagado los cigarros en su chaleca, costumbre del lugar, y de los fumadores de ese mismo lugar también. No es todo tan sencillo querido lector, pero queda claro acalarar que yo lo vi con mis propios ojos. Y dormí una tarde en un placárd, hasta que me dejaron encerrado, pensando que no había nadie dentro.
Pude huir, cuando empezé a golpear el mismo, y una anciana, dijo:-estas no son horas de jugar, este sitio es para dormir-, me dijo, la muy ingrata, o estúpida mujer.
-Si, pero no estoy jugando, queria dormir, ya no habia cama-, le dije, enojado, casi a punto de largarme a llorar tambien, como siempre me pasaba, en situaciones de crisis emocional.

Salí del placard, y todos lo supieron, y nadie me aceptó, salvo, ella, Lucrecia, que hoy, somos pareja, y le dediqué este relato, que no es muy extenso, porque ella, por cierto no lee demasiado, ya que se la pasa durmiendo, y no otra cosa.
Con amor:
Ernesto.

Mi padre.(en forma literal)

Ansias de escribir, prender las ideas sobre un papel, una compu sobre un mueble, viejo....Ya usarás el ingenio, ya no mas problemas buscando formas nuevas de expresarte...Mi padre empezó a escribir, nunca lo hubiera pensado, siempre se preocupó por las matemáticas, y poder sacar a los alumnos su brillo interno...Ahora, yo no soy ese escritor, sino mas bien un niño, un joven con falta de ortografías, vago de naturaleza...El reemplazó la exactas por las humanidades, yo las humanidades por la vagancia...Me duermo en el sofá de mi casa paternal, o en mi cama en el departamento, donde vivo: solo, aun...
Ahora las cosas cambian, soy un joven que se preocupa por tener mas, dinero, dinero y mas dinero...Lo terrible que no llego, no llego y no llego, solo me hago la idea, pero no me esfuerzo del todo. Como sostener esta idea, como volver al cause?, la escritura, el amor por inventar historias, narraciones que salen de la nada?...me pregunto a mi mismo: como lograr mis objetivos.Leo a filosofos, quiero cambios. Amistades nuevas, un nuevo ámbito donde vivir, donde caminar, salir de este encierro, el sistema de mierda, el sistema de ser otro y NO UNO MISMO.
Lograr metas, sueños, y poder salir a un horizonte.
Ya de viejo, uno escribe como fue de joven, de niño dibujar dos palitos que simbolizaban los brazitos, ya de niño jugaba a inventar que era Superman, y ahora, no alcanza ello, pretendemos ser otro, y no lo logramos: por fustraciones, por depreciones....
Ahora, buscas un empleo que te sea el mejor, y crees que sos mejor alli y no en otro, pero cuando te despiden, ya no sos nadie...Ya crees que la imaginacion es cosa estúpida, y una cosa, solo una cosa más...
Mi viejo, es eso, padre viejo que se anima a soñar...siempre soñó ser empresario, creador, inventivo absoluto, lo admiro por ello, por escribir ahora, por soñar, por ver que hay un horizonte, espero caer en esa montaña, de conocimiento, de diccionarios, de silencios, de investigación permanente.
Antes, investigar las fórmulas de los átomos, ahora: de la gramática.
Antes criar a un hijo, ahora, ser él mismo, descubrir sus misterios de la creatividad.
Hemos avanzado padre, ya eres, aun yo estoy en eso.

penetracion.poema

msn inconclusos
moscas en mi oreja
jamas puedo sentirte
jamas dire adios
ahora
la tarde es gris
la mañana oculta mi sed
de esta soledad
penetrando sexual

despido de un dia.poema

suicidas las alpargatas
ya las mañanas y abrazos
estas completamente desnudo
sin el fono y el on de despedida
la tostada quemada y la tristeza pagando tu vida
ya no abro la puerta para abrazarte
son las diez
hora de huir
para siempre

adolescente amor.(poema)

entro en vos
huelo a miel
aprieto mis pies contra el viento
anoto tu nombre en mi voz
quiero permitirme ser tu escencia
fotografiar tu vida en mi celular
llevarte en mi bolso
a cualquier parte
donde puedas crecer.

MSN.(meseinger o como quieras).

Ya no escribiría como hace un tiempo atrás. Todos empezaban a entenderme, y a aprender de mi modalidad.
MSN, era mi forma, con caras, y monosílabos: ok, bye...toko y me voy...msn, era una forma de escribir, y ya todos empezaban a ser breves, tan breves que solo, escribían, y no hablaban , si no escribían.
Tenían, la necesidad de estar con la compu, y conectados,-¿te conectas?-, -si, mas tarde-, y era cierto, lo estaba conectado.
lo estaban conectados todos.
Este es un relato, dedicado a él, msn, cambió mi vida, mis relaciones. LO que sigue, no lo cuento aquí, conectate y te digo luego.

plenitud.(cuento)

Esta historia, es diferente a otras, y sin lugar a dudas, ya no hay lugar...
...Me levanté cerca del mediodia, y me llegó la noticia, que a dos cuadras, se desataría el gran problema, y era Gran, GRANDE.Todos ya estaríamos sujetos a una enorme abdomen, de Ricardo, del gordo, que no salía hacía tiempo de su cama.
Ricardo, se lo conocía como el obeso del barrio. Pero, se llegó al extremo de decir, que: moriría en su cama, gordo, sin movilidad, y que peor aún, antes de ello, seguiría engordando, y así todos sufriríamos de su pesadez, porque su grasa se extendería por la ventana, saldría de las cerradura, y cubriría entonces sí, el barrio, las casas, los árboles, las mariposas, nuestra tacita de te, la mesada, la cocina, los taxis, los andenes , los bares donde los borrachines histéricos cuentan que se cambiaron de partido de futboll.
Ricardo, era el único gobierno, era noticia del barrio, y todos los que podían huian. Se alquilaban casa bien altas, para qué, si la grasa llegaría igual.
También los que podían, se compraban pasajes, para huir a otras ciudades, alejadas, al interior. La grasa llegó a humedeserse, y la municipalidad aun no hacía nada por ello, el olor, era tan intenso que había que andar con barbijo, y la contaminacion, traía, moscas, agijines, insectos, y bacterias de todos los tamaños.
Ricardo, no moría, todos deseamos su muerte. Pero la familia, no deseaba verlo morir.Por eso le daban comida. Hicieron dietas posibles, de la luna, de jupiter e inventos de chanchas de la televisión.
Ricardo, agonizaba, y se escuchaba su gemidos de desesperación. La grasa salía por todos lados, había que subir por unas arrugadas y gelatinosa piel, hasta verle los ojos, para descubrir si dormía, para hablarle.
Ricardo, cambiaría su vida por la nuestra, muriendo.
La madre, se la pasaba cocinando, y lloraba mientras lo hacía.Su hermano, había dejado el gimnasio y empezaba a notarse los primeros indicios de gordura.
El barrio era teñido de una postal de blancura constante. Esta historia, ya la pude describir desde un cerro, muy alto, un cerro que se había construido para los que pudieron hospedarse. Gracias a una asociación civil y entidades internacionales. Gracias a compartir este dolor y olor que emana, desde su humilde casita, de techo de dos aguas, y una ventanita, derretida de grasa, de gelatina blancuzca y chorreante.
La casa, ya no era una casa, el barrio ya no era un barrio, una gran torta, un gran repulge de blancura, la cubría.
Y esta historia, se define, llega a su fin, todos los pocos habitantes, intentaban llegar a la cima, y ver el orificio para respirar.
Los brazitos de los chicos, los ancianos por querer huir les era imposible, algunos podían ser rescatados desde elicópeteros, fundaciones de benificiencia, intentaban hacer todo lo posible, pero caían en la gran grasa del infierno.
La gordura, invadía a todos.
El sol, quemaba con intensidad una meseta de grasa.Y desde esta colina, todos, mirábamos aquel paisaje. Y otro barrio, y otra historia se contaba, en los libros de este lado, a nuestros futuros hijos.
Y no se comía. Y no se comía, se empezaba a tener mucha hambre...

pedidos de café./cuento.

Néstor nunca había entrado áquel café. Lo atendió Gustavo, le decían Gus, y preguntaba:- ¿que gusta señor?- Néstor, ni gordo ni perezoso, respondió:-su nombre, como es su nombre-, el mozo, temeroso a la respuesta mas justa, se animó:- Gustavo, me dicen Gus-, Néstor sonrió, y prosiguió:- un café y me voy, es tarde y me espera un gran día-. Sin lugar a dudas, Gus, no se quedó con la intriga, y pudo mas que su ansiedad preguntarle:- ¿hoy lo espera un gran dia?,,,a todos los que vienen aquí le esperan un gran día, pero me atrevo a preguntar, ¿porque?-, Nestor, estaba inquieto por seguir comentarle, pero inventó palabrerios. Y Gus, terminó:- bue, ¿doble el café?-, Nestor se apuró a responder:-no, pequeño, ya me voy-.-Cierto, cierto...-se apresuró a pedir el pedido de la mesa diez. Era la diez no otra, porque las demás estaban ocupadas.
Nestor, no tenía memoria, y miraba desde la ventana que daba a la calle, a la gente, al viento, a las hojas del otoño caer sobre el cordón...
Gus, sin embargo, recordaba:- panecillo, dos muzas, un café doble mesa cuatro, mesa diez un cafe chico, dos tostados y liquado, una empanada de carne mesa seis, mesa quince una suprema sola con vasito de vino, vasito, vasito...repetía, a veces no recordaba si no se decía vacito, y hombre solo, hombre feo, hombre acompañado, hombre cara-culo, hombre pelado. La asociación era su mecanismo. ¿De defenza?.
-Gus, marcheee-, y Gus marchaba, firme, desconforme por la falta de propina.Lunes había tomado un remis del trabajo a su depto, martes se fue en colectivo, miercoles se había metido a un shopping a tomar un café y llegó tarde, jueves logró tomar el remis, con la propina , viernes, inventó una gripe. Hacía tiempo no se ingeniaba la "gripe", la huelga de la fiaca.
Hacía tiempo, no llegaba ese hombrecito, ese amorcito. Ya no salía por las noches a vagabundear, a conseguir el amor de su vida. Había alquilado en Puerredon con su ex-pareja, un joven artista, loco por cierto con dotaciones de estrellato puro. Con destreza de "egoista". Gus, ya no gustaba de nadie, o al menos, ese alguien aun no aparecía.
-Ahi va, ese me parece que es puto-, los comentarios del nuevo edificio donde asistía por las noches, no dejaba de escuchar, murmuros de esta sociedad. Comprendido, y asumido, era un pedido mas, ya no le atormentaban los comentarios, ni los murmuros, era un pedido lejano, que él no serviría. Que no atendería.
Su viejo amor, su artista, no regresaría luego de su última discución. Al entrar a su departamento en Puerredon, y abrir la puerta para hallar otro, otro mejor a él, mas joven que él, y besando, pues a su amor, su ex-artista, su ex- todo en esta vida.

Gus, recordó el café.-Que lo disfrute-, le dijo a Nestor.-Si claro, tome-, y le alcanzó una tarjeta, guiñándole el ojo.
Gus, observó la tarjeta, y decía:- artista plástico-, volvió a acercarla a sus ojos:"artista-plástico", ¿sería su amor? , pero, se preguntó:-¿otro artista?, ya tuve demasiado con mi ex-, llame esta noche, y si quiere, tomamos algo...dijo Nestor, sin miedo.
Gustavo, no dudó y respondió:- tomar algo fuera de aquí, le parece en el RENIS, un restoran muy bonito cerca de una plaza ....
NEstor, respondió:- Claro, llame y nos vemos-.

Se vieron, en ese mismo lugar, a la hora señalada, el pedido fue programado.Nestor, estuvo seis minutos antes. Gus llegó perfumado.
Tomaron una cervecita, negra, como a Gus le gustaba. Nestor tomaba poco, pero eso sí fumaba como un descondenado.
Se contaron historias.
Eran semejantes: ambas tristes, dolorosas, y con cierto grado de soledad.
-Si vendí varias obras, ahora vivo con mamá, en Chivilcoy, vine porque estoy exponiendo aquí en una sala importante de Bs As, soy del campo-, dijo Nestor, alegre por su vocación, era un artista de esos con grandeza, y con dinero, lo tenia todo, auto, madre, pero soledad, y lo imposible de conseguir, amor, otro hombre que quiera compartir algo con él.
Gus, soledad plena: sin madre, una hermana en padua, una perra sarnosa en un veterinario amigo, soledad plena, y un trabajo, que no ama. Siempre habia querido ser escritor, pero, sus escritos morían en talleres discretos, y en un cajón.
-tenés que sacar lo mejor de ti-, comentaba Nestor.-Nunca he tenido apoyo , mi mamá se fugó y nos cuidó mi padre, como pudo, a los golpes, quizas sea así....por esos golpes, y porque mi hermana me cuidaba, ella es la mayor. solo dos hermanos.-, Gus, se tragaba sus lágrimas, y por dentro deseaba llorar.
-Tenes la voz como si fueras a llorar, confia en mi, puedes llorar-.
Le dijo Nestor, pagando la cuenta.
Salieron juntos del restaurant.
-Gracias, le respondió Gus, sintiendo el aroma de las chimeneas de aquel restaurant-
-No tienes nada que agradecer-, respondió Nestor, acariciandole el hombro.
Imprimió esa caricia. Subieron al auto de Nestor, se besaron antes de partir.
Martes, Gus, ya no era el mismo de antes.
Miercoles, Gus olvidó el pedido de la mesa uno, de la dos,tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve...y...
la diez, la diez la recordó como el primer día.

La cábala(Señorita keiler)

Nunca se ponía el tapado marrón, le intrigaba verse en el espejo con esa prenda.
Era las diez, salió con el tapado. Tomó un taxi en corrientes, aprovechó firmar unos papeles del trabajo, a veces observaba de la ventananilla las personas pasar.
El taxista estaba atento a lo que emitían por la radio.
-¿doblo en la esquina?- le preguntaba el taxista a la señorita Keiler.
-Si, pero vaya despacio, porque es terrible esa calle-, le respondía.
Cuando encontraron la dirección, y se bajó del taxi, subió las escaleras del lugar. En el pasillo se encontró con un periodista amigo que quería entrevistarla, ella no quizo.
Le empezó a doler la cabeza, tenía una aspirina dentro de unos de los bolsillos del tapado.
Se dirijió al baño y se la introdujo en la boca, tomó un poco de agua.
En ese instante, una mujer que tenía el cabello lacio, le hizo recordar a un personaje que había creado en unos de sus cuentos, sonrió disimuladamente.
Al salir percibió que la mujer la estaba observando. Subió al ascensor, sacó un cigarrillo, como siempre lo hacía en ese lugar y se miraba en el espejo los dientes, y si tenía algún granito, en el rostro. Al bajar, escuchó murmuros en unas de las salas, también el ruido de algunas impresoras, y el perfume de todas las personas.
Abrió una puerta y se detevo, un viejo fumando pipa, sentado en una silla de madera lustrada, la saludó cordialmente.
Se imaginó que sería un buen comienzo para explicarme el proyecto que venía arrastrando hacia un tiempo atrás, ese día por verguenza , no tuvo el coraje de explicárselo, dejó que el viejo, la observara a los ojos, atento como un gato a punto de cazar un ratón. Se fue acercando y extendió sus manos con algunas pecas de color rojas opacas, le mostró unas fotografías de sus viejos amores que había tenido un final desagradable, quizo acercar su boca en el oído de ella, quizo sentir el latido de su corazón, sacarle de sus manos todos aquellos papeles que sostenía con fuerza . No pudo. La señorita Keiler, se hizo a un lado, salió corriendo, abrió la puerta del ascensor y sacó otro cigarrillo. Todos la miraron huir y notaron que aquella mujer, el cual visitaba aquel lugar de vez en cuando y tenía que presentar guiones o géneros nuevos para llevar a la tv, y el cine, en su rostro había cierta tristeza.

La mañana siguiente, levantándose con movimientos suaves, se dirijió hacia la cocina, después abrió la heladera y sacó una manzana, se quedó hinoptizada por el color, lo grande y bella que era, con alegría afirmó:- ¡mire usted, nació al mundo para que yo me la coma ahora!-
En la oficina, el viejo estaba haciendole el amor a una joven de anteojos, en el suelo alfombrado estaban algunos guiones desordenados, dentro de un cajón se aseguraban los documentos de las empleadas y un revólver calibre 32, con sus balas.
Keiler, toma el taxi. Firma unos papeles. El viejo besa a la joven, le dice:- apoyate sobre la mesa, no temas-. La joven le hace caso. El viejo, disimulando, mientras le besa el cuello, abre el cajón.
keiler, sale del taxi. Sube las escaleras. Se corre el mechón que no la deja ver, acomoda unos papeles en el pasillo. Abre la puerta del ascensor. Piso dos, tres, cuatro..., escucha gritos, el ruido de las impresoras. Ve que todos vienen y van, camina tres pasos, el viejo está muerto sobre la joven que tiene el revólver en su mano derecha, mientras llora desesperada.

La joven tiene el cabello lacio con manchas de sangre, se levanta asustada, sin entender lo sucedido, grita:- Nooo-, se llevan a la joven a un hospital, algunos empleados levantan los papeles del suelo, un actor que recién llega asoma su rostro y dice:-¿que tal?-. A la señorita Keiler se le escucha hablar por su celular:- no sabés lo terrible que pasó-...
El portero, se limpia la nariz y le cuenta lo sucedido al comisario. Unos clientes intentan saber que hay dentro de aquella sala.
Investigan los cajones.
La joven de casbello lacio, responde a preguntas de unos psicológos:-
¡quizo violarme, quizo violarme!-
El doctor juega con una jeringa descartable. Un accidentado en la sala de espera grita:- ¡Quiero que me atiendan carajo!-
Keiler, leer unos de los escritos que el comisario tomó del suelo, se asombra al enterarse que es exactamente los mismos personajes de su miniserie. Corre, hacia el hospital, para interrogar a la joven.
La joven, fallece, Keiler no llega a tiempo. Ese día, por la noche, el secretario del viejo se adueña de la miniserie, se filman unos capítulos, y se publica por todos los medios. Keiler no entiende la inmensa casualidad. Sueña una pesadilla, se levanta y fuma interminable, camina de un lado a otro, toma una bebida fuerte, decide quemar todos sus escritos. El secretario presenta la miniserie de la joven fallecida en editoriales de otros paises. Logra tener buena respuesta de la gente. Keiler, inventa otras historias, intenta meditar, concentrarse en sus ilusiones. Desea todo lo mejor, y ser parte del todo canal donde presenta sus escritos.
Le duele la cabeza por momentos, escucha a su perro desesperado ladrándole a un ratón del vecino, reposado sobre las enredaderas, es de noche, las estrellas y una luna brillante, opaca, perfecta.

El secretario, come mucho,mejor que antes, tiene popularidad, su nombre pasó a significar una marca, en todos los negocios, su rostro se ve en los afiches de las paredes mas inmensas de la argentina. Es querido por todos. Una noche, sueña con el rostro de la joven, sangrando y comiéndose las venas de él, quiere despegarse de aquella imagen pero no lo logra, a esa misma hora siempre tiene pesadillas. Su mujer, duerme, y se olvida, está contenta de que gana suficiente dinero su marido ya no se preocupa como antes.
Keiler, inconsciente, escribe:- "ella es una ladrona, ella fue quien sacó mis ideas para deborar mis ilusiones, mis ganas de seguir viviendo"....-Con este párrafo termina la miniserie, con este párrafo, se convierte en la competidora del secretario. Los productores se comen vivo, fuman doble.
Un lunes de lluvia y tormenta, cuando Keiler, se subía a un taxi, detrás lo seguía en un "fiat uno", rojo, el secretario, su enemigo, con un revolver dentro del portafolio.
Al bajar, ella descubre que la está persiguiendo. Disimula. entra a su casa, enciende todas las luces.
El secretario abre el portafolio y cuando saca el revolver, recive un balazo en el torax. Después , mientras ladraba el perro de la señorita Keiler, se acercaban algunos vecinos y llenos de nervios, intentaban acomodarlo. Llamaron a la ambulancia. En el hospital llega muerto.
Publican la muerte del autor reconocidos por todos, la mujer está en el cementerio con un ramo de flores, junto a Keiler, abrazándola.

Cuando llega a su hogar, keiler guarda dentro de un florero un revólver con silenciador, saca de una carpeta unos escritos. Ve que una sombra se acrecienta en la cocina. Desesperada, con pasos minusiosos, intenta descubrir quien se aproxima. Y ve que es el gato tomando agua de la canilla de la mesada.

Afuera, las ramas de los árboles danzan, se escucha las agujas de un viejo reloj. Los ojos de Keiler están enrojecidos, no le duele la cabeza, se siente libre, su corazón le late interminable, se dirije hacia la habitación. Se introduce en la cama, coloca el despertador para levantarse temprano al día siguiente.

Riiin, se escucha el despertador, ella lo toma y lo tira bien lejos y logra destruirlo. Un resorte sale como si nada , las cuerdas definitivamente muertas.
En la oficina, el portero le dice unos piropos.
Le ofrecen un ascenso, ella lo piensa sentada en una silla recien limpiada por algunas empleadas, firma el contrato.
Antes de pasear un poco para festejar, se coloca el tapado y siente que esa prenda le trae buena suerte.

telon a proposito.poema

abrazarte de dia
para cubrirla de noche
la luz entra en tus ojos
brillan constantes
somos algo en este planeta
de estrellas mudas
que titilan reiendo
acariciando los pasos
un escenario vacío
y el eco aplauso
el telon caido
y un beso detrás.

en algun lugar, nadie está.poema.

agua cristalizada de
moscas
la pobreza sobre la mesada
de cartón
calma de polenta endurecida
la noticia por tv
cronica sangrienta
no hay amor para tolerar
se desavanece la joven
busca auxilio
y el grito no llega
amor
que mata
si los hay!

publicidad .poema

eres poeta nuevo
de la era
que fue
y será
una tonteria
y no leerán de vivo
la muerte
promociona tu espiritu
morimos para ser
y que aplaudan

cuchillo.poema

con un cuchillo corto
esta lengua
que dice:
comillas
dame comillas para seguir
comiendo
te
seis de la tarde
en paris.

reiteracion de pausa.poema

monosilavos
silvados
de transpiracion
transitorios
tránsito de gente hormiga
hormiga/gente
entrelazada
entre sábanas
entremigas
de una imagen
indefinida
pausa
lo otro
continuidad.

aspiracion de muerte.poema

humedad en pared
de corazones
la ciudad de durlok
de Fores filmando
fumandose de esta vida
todos lo despiden
en flor
de un dinero deseado
morir
lo mismo
que no cobrar.

destinos, para amar.poema.(a fede)

quisiera amar
quisiera besar
mis minúsculos pensamientos
giratorios de circo
fábulas que se contarán en sueños
te preguntas quien sos
te pregunto si me amas
ya no iré a mirarte en el espejo gris
de un tanguito ebrio
de una nochecita ciudadana
te imagino
pies y manos en mis hombros
ruidos en mis espaldas
tatuajes en mi coraza
la defenza que siempre tuve
la crueldad en mis ojos humildes
te veré en otros escenarios
te visitaré en Merlo
en vias del destino
en vias de búsqueda constante
para durar
y amar como cielo.

sin figuras.poema

quiero una vez mas
estar
permanecer
abarcar
con estas manos
de soledad
de gustavo
de mis dias pasados de frío
una vidriera de nostalgia lo dice todo...
compran esta oferta de mi
existencia aburrida
de tardes sin navidades
sin regalitos
el agua se oscurece
miro mi rostro fondo
el fondo gris vuelco en vos
estar
abarcar
tiempos
tiempos en pausa.

infiel.poema

pablabras que no alcanzan
detenidas en la memoria
sin freno desmedido
te busco
acaricio tu alma pueril
de cristaleria vieja
donde te has ido, con quien?
la duda permanente de este indefenso
niño
con acné de silencios
te busco ¿con quien te has metido?
dónde se escuchan tus gemidos de sexo
¿creerte?
la soledad me acaricia en invierno
el sol sale a saludarme
desnudo
rallando mis sueños.

soñar, no cuesta nada.reflexión.

Volver, como siempre a un mismo sitio, la compu encendida, el amor por las cosas que uno desea, la aspiracion de continuar. Soy un ser humano, que no tiene profesión, ahora está de moda decir: soy escritor, de blogs, de internet, todos escriben, mal pero escriben.
Ahora me dedico a investigar la razón por la cual estoy aquí. Escribiendote a vos, lector amigo, lector que avanzas por segundos este relato, este ensayo, ponele como quieras, el término deseado.
Ahora me dedico a investigar sobre este fenómeno de felicidad que me gobierna en mi sangre. Nunca terminé una carrera, de esas que se estudian en la universidad, terminé dos años de actuación en el conservatorio de arte dramático, me decían:- no sirves para actuar-, ahora me estoy reecomponiendo de esa docis de estupidez que me habían y me decían en constantes clases de actuación, el famoso filtro era la única regla de aquel lugar, filtrar gente, alumnos que venían de las provincias y que no eran del todo bien RECIBIDOS, sino expusaldos. Una depresión de años, a perder el hilo de lo que uno desea, actuar. Ahora me dedico a investigar cual es la razón de mi vida, la vida. HACER LO QUE DESEO HACER SIN REMEDIO, hacerlo por pasión, ni científico ni literario puede estudiar en una universidad, o solitariamente, sino posee PASION por ello.
Descubrí el sentido, despues de tres o cuatros años, que me gusta la actuación, que debo hacerlo porque me hace FELIZ. La felicidad hace al hombre.
A la existencia. A la respiración , y la vida.
¿Tú que esperas?.

compras.poema

vas a super
comer y beber todo de él
gastar la tarjeta
mermeladas vencidas
no dicen la oferta
ya miras la hora
el celu apagado
falta de bate-ria
bate que bate ...chocolate
la vida una sola...lo terible no se comparte con otros
vas a super, rapido y sin medida
te cuesta mas caro ir que quedarte
te cuestas sobre la cajera o el cajero para darle un beso
no, no , dice, es mas que eso.
no, no, si, quiero darte eso, le dices.
le reiteras
un gerenteeeeeee
pides a gritos
y viene
y te rie
inutil, como estudioso del caos
es gerente para remediar caos
es gerente para comerte y deborarte
pagas
pagas
siempre lo haces...
te frenan en la puerta
señor, la bolsita., vale diez o quince centavos
señor las pelotas
te quieres ir
se te caen las cosas al suelo
caos en super
super caos llevas a cuestas
super poderes dentro agotadas veces en tu cuerpo
un frazco se desplomó
un frazco de paciencia se derritió
estas llorando
super super llorando
otra vez
a las cuatro y media
en super
super
chino.

corazon, que late, siempre.poema

muebles vacíos
que dicen todo
el diario amanece en vuelos sobre la mesada
con moscas danzantes
en aire frezco
mermelada rojiza y añeja
juntos creamos origamis de paciencias
ocultamos las vestiduras de la verguenza
vas y venis
cansado
cubierto de problemitas
de mamá y hermanos
te suena como de costumbre tu corazon mas fuerte
te detienes a escucharlo
y miras un latido enorme
eres corazón
para mi
eres la piel de mi ser
ser para mi y todo para el mundo
problemitas resueltos para crear otros
ya no caerás en lo común
corazón
que late con corazón que escucha
late
late el corazón insostenible para el mundo
para abrir las puertas del cielo
y navegar en noches

vejez, sola.poema

miro por mi omóplato
oxidado
la juventud en fotos
el camino difiere del pasado
fumarse la mejor
ser un humor constante
de soledad
de pavas ruidosas
impuestos vencidos
y este monitor
llorando la muerte.

¿te vas?.poema

voy a citar un nombre
para comer mi vena
por la via de la vida
la cruel vidriera de espermas
el horizonte flameando de imagen
la huida de Doris no se cuando fue
el libro que lei lo perdi
ya no retengo mis dias
no retengo líquidos de amor
amores no comprometidos
departamentos noctámbulos
mañanas sin quemaduras
liquidaciones por mes, aparatos para adelgazar
palabritas sueltas
un surtido de tu presencia
me agota
gota
tras
gota

estas cuando queres.poema

para señar tu corazón
necesité un testigo
mis huevos
mis pasiencia
y toda la vida junto a ti
ya las horas pasan
y anuncian desgracias
ya mi paz se esfuma inocente
para querer un vidrio en mis venas
ahora vete
el silencio es mi única melodia
en la cama
vacía y sedienta

similitud, de lenguas.poema

creo en tu inocencia
creo en el amor
sin medida
la tabla cruda en mi lengua
derrite mi pasiencia
soy otro mas
nada iguala mi ansiedad con la tuya.

ida, de ira.poema

el amor se derrite como manteca
sobre el mantel
cuando te vas
cuando llegas
y lo terrible
las valijas nunca las llevaste
ahora soy parte de ti
nuevamente.

poema sin titulo.

buscar
encontrar
blogs sin estilo, una ventana fria y hojas que caen fuera
de mi
de esta soledad y silencio
ya no mas sonidos en mi vida
ni ciudad que abarque mi sed
el humo del cansancio en mi hombro
humedad en el néctar vacío
ya no mas sonidos de los ángeles en la garganta
murmurando continuidad
existencia
cenicero vacío
escritos viejos
una nobuk en el viejo mueble de mámá
cenizas de extraños
olvidar como nunca se ha olvidado
y un punto en el universo
lo dice todo.

maldito celular!.

El celular no es parte de tí...pero veces lo logra. Cuantas veces usas ese aparatito sin querer, y lo dejas un rato en soledad y al regreso de tu rutina, entonces te enteras de todooo lo que deseastes saber, al menos deseaste otras noticias pero no son las que verdaderamente estabas ansiando.
El celular, es el segundo latido de tu corazón, los demás también lo escuchan, y a veces, se preguntan:¿es el tuyo o el mío el que suena?.
Ya no hay corazón que remedie una conversación.

horizonte, búsqueda.(reflexión)

Regresar a la nobuk, escribir sin aliento, desafiando el ánimo, la con-ti-nuidad.
Es simple, tenés que recurrir a la imagen o imaginación, transmitir algo, al otro, o a tí, injustificadas veces lo hacías. NO tenías otro medio, solo escribir en cuadernos y allí los guardabas, en cajones que cubrían humedad.
Ahora, un blog, una tarde, una chocolatada y vainillas del kiosco de enfrente, lo dice todo.
Todo: es abarcar mitad de las cosas.Como para ser útil a una vida, un frag-men-to de tu situación actual. No trabajas, es complicado que te emplees en este país, pero mas complicado no sentirte útil en algo. Siempre sos algo, siempre podrás hacer algo por tí...Para hacer algo por tí, haz algo por el otro, es mas fácil criticar a los demás, ahora es tiempo, de ...empezar por el lado oscuro de tu persona:afeitarte, salir a caminar y pensar en como está el día.
Te llenas la cabeza de problemas, siempre injustos, pero sin lugar a dudas, con el correr del tiempo te das cuenta que los tuyos, no son tan importantes , hay otros mas terribles que él tuyo...Siempre hay problemas mas terribles que el de uno, te digo es más: los problemas no son importantes.
Todo problema tiene solución, deja de ser problema , para que nazca otro...y así la rueda interminable, de nunca acabar...Puede acabar, siempre y cuando tengas: corazon, razonamiento, y ganas de cambiar, voluntad.
Eres, un niño que despierta cuando aprendes, y cruzas la edad de la fantasía para lograr ser un adolescente revelde, que no quiere aceptar cualquier razonamiento,,,te vuelves un criticón sin estudio.
Ahora, aprovechas el tiempo para escribir, y a veces no tienes taller encima, o estudio, estás abierto al error, y nunca dejas de hacerlo. Cuando te sumerjes en esa magia, los demás se sorprenden, y si no es así, lo haces porque te apasiona.
La pasión es un mar de movimientos. Nunca deja de calmarse, y se desliza en torrente, hacia un río de pasividad, de transparencias.
No tienes trabajo, lo transformas en ¿tengo trabajo?, si ahora sí lo tienes, te bañas en tus escritos, que reescribes, que vuelves a corregir una y otra vez. Eres feliz, y nadie entiende tu felicidad, no puedes serlo si los otros tienen cara de orto,,,allá ellos, no es problema tuyo, no existen los problemas.

ya no.poema.

con tu cabeza
pienso a ser niño
jugarme-las como nunca lo hice
y dar vueltas en la cama
ser gelatina de mañana
para convertirme en origami de papel amarillo
para no criticarme frente al espejo
Whithan rie de ti
ya no escribiré
ya no soy.

sexo de iguales.poema

salid del armario
entrad en mi
para cubrid esta sed de sexo
y amar sin fin.
salid pequeño buitre
para amad por mi cuerpo
delgado de ansiedad
de semanas
hasta que sea tarde y muera
de soledad.

gay, yo.poema

soy gay y que
voy camino a ello
estoy en ese camino
y no me saludan
no me tratan
solo los pájaros se acercan
por mi migaja existencia.

cine.poema

voy a pornografiarme
voy a sacar mi jugo de adentro
voy a ser tu bichito ajeno
voy a cojer tu mano
tu pie
tu vida
ahora, sacarán entrada para ver-nos
verte
y amarnos.

miembro ajeno.poema

como yo te quiero
aprieto tu miembro
lo beso con aire de alegria
lo beso con sperma de dios
ahora
ya no hay mas amor
hago pis por la boca

regresar.poema

tren
que se va
que vuelve
¿es el mismo?
me lleva y me trae al mismo destino?
Regreso de mi infancia
me voy a la pubertad.
Ya no mas cajas de cholocates
Ni batman
Ni otro personaje
Pasó una vez
perdido en nacimiento.

dormido.poema

Sueños
despavilado
¿de amor?
poesía cruel
masticas mi boca
de sed.

El beso(cuento)

Cuando empezó a salir el sol, miró venir hacia él a una persona de ojos negros, vestida de blanco y con el pelo suelto.
La esperaba atento y ordenaba unos papeles tirados en el "parké".
Llegaba , con un rostro alegre , afirmando:
-¡Hola, que linda está tu casa!-
Pasaban por un pasillo, llegando hasta el living. Ella se sacó el sobretodo y mientras lo acomodaba en un sillón cubierto con una limpieza perfecta, él se acercó y le preguntó:
-¿Tomás algo?
-Sí-, contestó ella.
De la ventana se lograban ver los rayos del sol y la enredadera que tapaba una pared pintada de rosa, donde algunos ladrillos expuestos mostraban su antiguedad. Después, sentados, tomaban café.
A él se lo notaba nervioso, por momentos empezaba a mover los dedos sobre la mesa. Ella, en cambio permanecia tranquila, sin ningún tipo de interrupción en el dialogo o en las miradas que efectuaba.
Cuando terminaron el café, al levantarse él, tomando el cecinero de mármol, ella le dijo con firmeza:
-Te quiero
Esto hizo que el cenicero se cayera sobre los pies.
Se dirigió hacia la cocina. Un tiempo largo se quedó pensando en lo que había dicho. Tardó tanto que la mujer se quedó esperando leyendo un libro de metafísica . Cuando levantó la vista, lo vio venir.
El sol guardaba algunos de sus rayos en las nubes y ella sentía que el corazón le latía de emoción, hasta que se levantó, cerró las ventanas y juntos esperaron- en una cama llena de almohadones con un colchón blando-el "beso".

aliento. continuidad.

Entro al blog, salgo de él, y ya he logrado conectarme con gente, con otros "pares", vale el esfuerzo, de haber inventado este sueño que mucho ansiaban.
Sacar viejos textos escritos a mano, que datan de mis 18 años de edad, que datan de la alegria de cuadernos, vale por transcribir ello, cuentos, frases, gracias a este invento, me doy al mundo, cruzo fronteras, conozco mi potencial.Quizás esté en el camino de escritor, sea cual sea el camino, escribo , sigo haciendolo, y no me detengo.
Quiero compartir con vos todas mis ideas, mis errres y que estés siempre ahi para decirme como hacerlo.

Que comience la función (relato)

Ahora se abrió el telón, pero los actores , no aparecieron, entónces el público se abalanzó sobre el escenario, nunca había ocurrido algo así, el productor y el director que estaban en las primeras filas gritaron:-¿dónde están?-. La obra no comenzó, los actores habían armado sus valijas y salieron por la puerta de atrás. La gente salió en la búsqueda desesperada, habían gritado y sufrido, habían odiado como nunca ocurrió en aquel enorme teatro a cada uno de los protagonistas.
Un niño , gritó:- ¡allá van!-, allí fueron, cruzando las calles de la ciudad, los autos frenaban de inmediato, creyeron que se trataba de un atentado, aquel sábado por la noche, estrellada de conflicto, de dolor por no haber visto el comienzo de la gran obra, que se publicó en diarios, en televisión.
Un anciano gritó:- Allá están-, y allí estaban, todos subieron a un colectivo y apretujados, el elenco, se mezclaban con las demás personas, no se perdieron de lo principal, pedirles un autógrafo, preguntarles que hacían ellos en el colectivo. La actriz principal, la más vieja de todas, respondió:- Nos vamos, y no sabemos donde-.
El colectivero cruzó los semáforos en rojo, veía por el retrovisor a la hermosa actriz de veintitrés con su vestimenta de dama antigua. Un intelectual les preguntó:-¿qué obra iban a representar?-, el viejo de la obra respondió:- No sabemos, lo terrible es que perdimos todos la memoria-.
-¿Cómo?, preguntó la gente del colectivo, un periodista, grabó cada una de las preguntas de la gente, increíblemente aquella noche se llevó calladito buen material para pasar en su programa de la mañana.
-Si, hemos olvidado los textos que teníamos en la cabeza, por eso huimos del teatro-, respondió la actriz anciana.
Un niño dijo:- pero ....¿porqué?- y los demás rieron. Y un estudiante de actuación les preguntó cuando dejaron de reirse enloquesidos:- Y la imaginación, ¿dónde está?, ustedes saben cuando improvisar, no pueden irse así porque sí, dejar al público con las ganas-, todos se miraron y supieron que aquel joven les daba una respuesta, de todas maneras, buscaron una respuesta:- joven, dijo la actriz anciana, el público no es tonto y conoce exactamente las obras de Moliere, no podemos mentirles-.
El colectivo se quedó sin aliento. El conductor se bajó y revisó a su mascota que le daba de comer, el elenco bajó con él. El conductor se bajó y revisó a su mascota que le daba de comer, el elenco bajó con él. Algunos esperaron arriba del ómnibus. El elenco, encontró un edificio destruido y empezó a recordar el texto, toda la noche.
Se empezó a nublar, la actriz mas joven angustiada dijo:-no podremos, tenemos que volver y decirles la verdad-, la anciana dijo:-no, tenemos que hacer un esfuerzo de acordarnos-.
La policía llegó.Los detuvo a cada uno de los actores. -Pero , si la señorita...-, dijo el comisario, sorprendido de ver a la actriz más conocida de la ciudad.Los actores sonrieron ya que el ser conocidos les ayudaría a no estar dentro con los delicuentes.
-¿Porqué no hacen la obra?-, preguntó el comisario.
-Nos olvidamos, señor comisario-, respondió el joven, con su escopeta de mentira.
-Pero no mienten ustedes, ¿no son actores, a caso, no le hacen creer cosas a la gente que no son?-...
-No es tan sencillo señor comisario, usted no sabe lo que es actuar-, dijo la actriz anciana.
-Sí, yo actué de San Martin en la primaria-, dijo el comisario con su habano en la mano a punto de encenderlo.
-Improvisaremos entónces-...dijeron los actores.
Regresaron al teatro, el productor los esperaba con los brazos cruzados, mientras el director comía empanadas.
-¿Estas son horas de llegar?...-, gritó el productor al verlos llegar con el comisario.
-Sí señor, tranquilo, ellos van a improvisar-, respondió el comisario, como un chico de siete años.
-¿Improvisar, no les alcanzó con lo que hicieron?-
En el teatro había algo de gente, que no estaba del todo contenta, con sus hijos algunos y con sus nervios a cien por hora.
-Yo pagé , para estos estúpidos-, dijo una señora, de treinta que tenía mucho por delante pero poco arriba , pensaba en el dinero y no en el arte.
-Yo no sé para que vine podría haberme quedado mirando la tele de casa-, dijo una chica de quince con lo anteojos de sol, pleno invierno, en un teatro oscuro.
-Yo al fin creí que eran buenos-, dijo un anciano con el bastón a cuesta.
-Señores y señoras, los actores van actuar-, dijo el comisario al público, alegre al ver aquel bello e inmenso lugar.
El telón se abrió, se escucharon los primeros silbidos, algunos que tenían pasiencia aplaudieron porque aún tenían confianza en algunos artistas.
Los actores esta vez, habían olvidado la técnica de improvisar, y se miraron como si fuera la primer clase de teatro, tímidos se reían y el público esta vez, sintió que estaba en un zoológico.
El telón siguió abierto durante días, el enorme teatro estuvo clausurado.
Algunos pasaban y decían:-¿Te acordás de los actores que no tenían memoria?-, o -pobre , que difícil hacer algo cuando no querés-, así siguió aquel teatro cubierto de silencio y fantasmas, los únicos que lo habitaban , era un viejo elenco, que tomaba mate por la mañana y recordaban aquel suceso como si a ellos les hubiera pasado.

...estudio como sea...(reflexión)

Internt ya es la segunda escuela, niños y adultos se colocan en el mejor pupitre de la casa (su casa), y pagar la cuota no es facil , la boleta llega al buzón de casa (BANDA ANCHA valor tanto, spedy o el que quieras, pagar la escuela es la tarea de seguir adelante)...También vos medís las horas, el tiempo que queres leer un blog sobre cualquier tema en especial. Navegás en conocimiento, descartas, elegis tu camino, no tienes una persona que explique en vivo y directo, pero sí la ilusión que está.
Virtualmente se genera un mundo en tu cabeza, ya perteneces en él y no hay salida.Seguramente adquieres una forma de comunicarte, chat, nos vemos en el msn...
Espero cerrar mi windows y bue, cafecito o coca cola de por medio para resfrezcarte un poco. Ahora hay un camino , pero tus padres dicen que estas loquito, que no tenés idea de la pérdida del tiempo, "quieres intruirte", pero no comprenden.
Buscas la mejor literatura que no están en los libros, o buscas la mejor nota que le hicieron a un filósofo, no sos un chico clásico, no estás en la UBA, ni en otra facultad. Te preguntan tus amigos:-¿estudias?-,- si - , les dices...el tema es decirles el cómo lo haces.
Formas de estudios hay mucho, una es ser independiente o dependiente. Tú dependes de una pc e internet.
Suerte en ello, y que digan lo que quieran.

la familia unita.(relato. de julio b)

Habíamos pensado que la señora se subiría al tren. Pero no fue así, estabámos con las sombrillas para ir a Pinamar, en tren primeramente a Mardel.
Sin dudas, se quedó en la estación lamentándose. El tren estaría en dos horas y así ella podría cumplir su merecido, sus vacaciones merecidas. Quedamos con el aliento sujeto en la garganta , y sin mamá.
La vida debía continuar sin ella, el viaje seguiría su curso. Sonidos de la locotomotora y el calor penetrante sobre nuestras cabezas. No estábamos del todo conformes, nuestro ánimo se derretía. Solo el sueño, por la noche, hizo que pudiéramos tomar el coraje de avanzar. De insertarnos en la magia, la alegria.
Mamá llegaría al día siguiente, por la mañana.
Con su maletas, con su mal humor justificado:-me dejaron, no subieron conmigo-.
-Mamaaa-, en corito de hijo, acompañaríamos para apoyarnos unos y otros. Luján, Ricardo y yo. Tres hijos al hilo, tres mellisos.
Mamá, dejó de hablarnos durante esa mañana. Todo fue un caos, salvo el día siguiente que el sol nos apuntaba para ir a la playa.
Nosotros llevábamos la sombrilla, las reposeras, y mochilas.Mamá, la comida, toda en bolsitas que hacían ruido con el aire mientras nos dirijíamos a la orilla.
-Jugamos un partidito-, diría Ricardo. -No, juego- constestaba Luján. Me quedaba la opción de elegir jugar a la paleta con mi hermano.-Andá jugá con Luján-, en signo de obligación me diría mi madre.

Aquellas vacaciones no las olvido más.
-Vamos, la comida está , vamos salgaaaa!-, el oficial, me toma de los brazos.
Ya no volvería a ese mar, ese encuentro, ellos ya no están, y los recuerdos en mi memoria, hoy me llevan al psiquiátrico, dicen que yo los maté una noche, y no fue así, dicen que debo declarar, y no deseo hacerlo, dicen que fue en Pinamar...

intercambio de persona.(relato.julio b)

A Elisa no le gusta que le acaricie, pero eso sí que le hagan la comida cuando llega del trabajo.A Elisa no le gusta que le hable, pero eso sí que le prenda el termotanque. Tampoco que le vea cuando se baña, eso sí que busque la tohalla para que se seque. No quiere que ronque pero eso sí que la escuche de noche. También que le prepare el desayuno, eso sí dos cucharadas de azúcar en el té y no tener las tostadas quemadas.
No abrir las cortinas y no dejar que entre el sol y le moleste a los ojos. Que el domingo no mire el partido, que no suba a la terraza a darle de comer al gatito, no junte cosas de la calle, papelitos, volantes, no compre anteojos porque ella tiene y no necesita caminar conmigo cuando tengo puesto otros como los de ella, o casi iguales: no necesita estar con una pareja que tenga anteojos y camine por la calle ambos con anteojos. Es hermosa, la quiero igual, es como un dios:-y yo miro a todas las amigas, que todas tienen un diente para afuera, no se parece que se hicieron la cirugía del diente, con el mismo cirujano. Después , salimos y nos quedamos horas mirando niños en la plaza. Ella acota:- Un hijo nos hace falta, eso, y cambiaría toda la relación-., sí demasiado.
Pero ¿cómo traer un hijo si ella no quiere que la toque?, entónces nos queda la imaginación. Ella a lo lejos me dice detrás de la heladera:-Vení- y me acerco, pero luego dice:- hasta ahí-, no puedo , no quiere, es tan complicado hacerla gozar y que me excite ella si no la puedo acariciar, hacer el amor en la cama sin tocarla, verla y escuchar su misma frase:-Quiero un hombre, entendés-, no entiendo, nunca comprendí.
Es mediodía, Elisa se encuentra llorando en la cocina. La heladera está abierta y chorrea la leche. ¿Qué pasó?, nada, me dice. Cómo nada, estás llorando, le digo, no pasa nada.
Limpio el líquido blanco, y me dice:-gracias-
¿Escuché bien?
Me acaricia el cabello.
Me inquieto , nunca me gustó que lo hiciera.
Me mira, le digo:- No mires, no mires por favor me ponés nervioso-
Me trae una tostada quemada a mi cama, -otra vez,¿no te da cuenta?-, está quemada, le digo.
¿No querés que abra las cortinas?-pregunta.
-No no quiero nada, nunca quise nada de vos-, respondo.Elisa soy yo, y ella soy yo.
Los días que se nubla el cielo, los días que el sol se apodera de nuestro cuerpos, y nuestra soledad.

Blogs,blogs...blogs.

Nunca pensé que iba a llegar aquí. Nunca asistí a este encuentro...fue sin querer, sin proponermelo, es así, caminas sabiendo tu camino, pero de repente te quedas pensando en una esquina, que tiene dos, tres caminos...ya no recuerdo cual.
Pero en difinitiva tomé una, y aquí estoy, escribiendo una vez más.
Es re loco, y decirte que despues de haber transitado algunos "blogs", de todo tipo, de todo estilos, caí aquí...nuevamente una idea me invadió, me llenó de energías para hacerlo, para que leas mis locuras.Escribo en este espacio, en mi compu, y nuevamente me leo, en la pantalla. Como explicarte el camino, el mouse en mi mano, decidiendo antes que mi razón, ellos dominan mi destino, frente a una ilusión. Pierdo horas en hallar una idea, un fin, salgo, me abstengo a ello y pluf: ¿donde estoy?...empezemos otra vez.
Y empiezo, prendo mi obejtivo, la meta, buscar en internet, algo interesante.
Pero como siempre pasa, me divierte la idea de navegar...y esa acción me lleva, a una sola: escribir sobre lo que visité en otros "blogs"...Podríamos llamarle a eso:"¿infinito?"...caminos infinitos, que se entrecruzan con ¿sincronicidades?...Pues así lo es, así siento que me ha pasado, buscar cosas deseadas para hallar sorpresas hermosas.Los blogs ya son parte de esta navegación, el viento razional se dispersa cada vez mas, y no encuentro la vela que se enderece, y me lleve a buen destino, el que deseaba en un principio...La búsqueda de una informacion , se torna distinta en internet, a la de la vida. En la vida, los seres respiran frente a tí y caminas sabiendo el camino exacto, aquí no hay respiración, no se siente la presencia del ser humano en carne viva...Tu sientes esa carne, esa respiración,,,caminas al sentido de la diversión, te droga plenamente y encuentras informaciones unas tras otras...Tendrás que encontrate para buscar el blog deseado.
Si puedes entender lo que me pasa , bien sea así. Si no lo es, sigue buscando en otra parte, una mejor brújula a tu destino. Este no sea el favorable.

pornografia(reflexión)

Siempre que hay una revista, de pornografía la compro. No tengo privación de ello, ya que es material interesante de hablar, de ver...no hay mejor arte que la pornagrafía. Fue cuestionada muchas veces y muchas veces, los milicos se han pajeado al tener, al raptarlas...Forma parte de lo que es, o somos como seres humanos. No tenemos que privarnos que si nuestro hijo, quiere una, yo le doy el dinero, o lo que sea, o le digo:-trabaje-, así me pasó a mi. Mis viejos, me daban todo, al mio, no.
Descubrí un material interesante en las revistas pornográficas, cuentan en imágenes verdades y mentiras del sexo. Es mentira: que la mujer se predispone todoooo el tiempo, como así también la entrega totaaaal del hombre, es mentira que sacan la lengua como queriendo deborar del todo una concha, o una vagina o un heladito de frutilla. Es mentira todaas esas cosaaaas.
Pero es verdad: la necesidad, el dolor. El ser que sufre es cuando mas desea el sexo. Sufre de trabajo, de rutina, de ir a una entrevista, depresivo. Entonces la única motivación es: tener sexo, o en su defecto, quedarse en el andén comiendo un chori, y escuchar las conversaciones de otros (¿expertos?)...Diríamos que sí, que es notable pensarlo, pero actuarlo no es tan simple. Pero el sexo sale cuando hay sufrimiento, y la pornografia es el alimento de ello.
Con la pornografía se crece como ser, vivo, y se intensifica la imaginacion...o quizás se agote, el desgaste es crecimiento: cuando se desgasta la energia decimos: bastaaa esto no es posible. Somos inutiles de hacer esto, tengo que ocupar la conciencia en otras cosas.
Ocupar en otra cosa: en mi. Ocuparme de ser yo, es amarse , y no queda otra que reservar el dinero que pensábamos usar para comprar un ejemplar de pornografia para así comprar el cuerito de la canilla que se rompió ayer.

texto extraido de rayuela.(julio cortázar)

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes.Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, redupliendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esrerfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa.
¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murello, se sentían balparamar, perlinos y márulos.Temblaba el troc, se vencian las marioplumas , y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

despedida

Nuevamente volvió el fenchui, o como quiera llamarse, el arte de la energia exacta en un medio ambiente, el cuidado de estar mejor que antes. Ahora dicen que la existencia de una tortuga en un hogar no es del todo reconfortable, tendré que buscarle hospedaje nuevo a mi animalito, tendré que ver quien acepta mi bicho que se ha escondido en inviernos para esperar ansiamente la primavera. Ahora, el fen chui, dice:"si eres viejo, no es bueno tener animales preestóricos en el hogar"...hay que renovarse, modificarse, amoldarse a nuevas ondas. Me pregunto que pasará en otro sitio con mi tortuga, que le puse de nombre: tito...sin saber si es hembra o macho.
Tendré que buscar un lugar donde se pueda hospedar, y que tenga pasto alto donde ocultarse, donde no existan perros malditos, ni seres humanos infantiles que la tomen por tonta, y jueguen a los autitos chocadores..tendré que buscar su felicidad, para la mía, y la extrañaré mucho.

poesia(reflexion)

La poesía se entiende como delirante, como no perteneciente a un concepto. Sin embargo es, anuncia y declama el terror oculto de la mierda que es o somos como seres.
Siempre tranza con lo delirante, con lo transgresor, se anima mas que un cuento, y está mas cerca del nirvana, de la quinta dimensión, de terceros, de primeros auxilios. Es enigmatica, es poderosa, milagrosa y cautivante, posee docis de lSd, droga mortal e inmortal. Genera caos en uno al no comprender...pero que me dicen del I ching..no está demasiado lejos...
Genera angustia, mueve la sangre a por horas inalcanzables, poesía dame mas, no pares.

meta...de escritor (julio Bususcovich).jb.

Hace mucho no lloviznaba, estos dias de calor inalcanzables molestan a uno, hay que vivir como sea, de la mejor manera. Salir en ojotas, y sentir esa libertad. Vacaciones diferentes al año pasado, sin un mango encima, es motivador para despertar la conciencia, se gastará menos este año, se podrá lograr salir a andar en bici y recurrir a la paz, a la motivacion de escribir, de leer, es tan bello perderse en ello...Tengo maneras de vacacionar de esta forma, cuando se tiene vacaciones, no hace falta dinero, si no, un papel, una lapicera y las manias de uno, de lanzarse a escribir, dios o quien sea,,,que está allí me dio esas herramientas, lograré entonces pensar esta vida, como tantos escritores, uno de ellos Miller, que se murió alejado de la debastadora y cruel ciudad Nueva Yor, o ee uu...Miller como tantos se fueron del caos, y se sumergieron en las olas, en el paraiso de un lugar silencioso, como los nuestros, Quiroga, en cuentos de la selva, no pudo haberlo escrito sin esa pintura real frente a la selva donde se hospedó...Se puede alcanzar la paz, la serenidad y escribir,,,Muchos escritores lo hicieron, ahora, también con unos mangos mas, tenes internt en cualquier chozita y una nobuk, depende tu meta, depende el amor que deseas tener con las cosas...yo quiero eso, libros, una gran biblioteca ,,,leer mucho, estar panza arriba "intelectualizadome sin maestros", quiero leer a mi forma, tiempo, y tener muchas resmas, para escribir, ese sueño, será descubierto, y si no lo es, es un sueño cumplido para mi vida.

publicaciones deseadas.(reflexion, j.b)

Publicar, la existencia, decir que algo está vivo, eso vive el escritor, de alientos ajenos, de pertenecer a la critica constante del otro...Artista de la palabra, del adiós a nuevas ideas y renovadas formas de anunciar, declamar, de sostener la ambiguedad. Perderse en otras lineas de pensamientos. Escribir, como pedir café a la mañana, a la tarde, o la noche,. lo mismo da, lo mismo alcanza para un "escritor de la naturaleza",,,la naturaleza de escribir sentado en un sofá o donde se quiera estar, se está cuando se escribe.
La conciencia se brota, como un germinador en observacion de estudiantes, se escribe para atreer conciencia, se escribe para leerse mil o ninguna vez. Se elimina , se sensura, se anula toda posibilidad en la existencia de "escritura filosofica", o "pensamiento escrito", mismas sensaciones, mismos estados, la anulación por ambas siempre predonima.
Ahora , somos parte de esa conciencia cuando sentimos alegría de ser "publicados",,,en una revista, en un folleto de pub adolescente, somos alegres, somos seres que deseamos socializarnos con intelectuales que lean lo que deliramos, sentimos, somos.Somos eso, "necesidad de existencia", dejamos , olvidamos nuestra meta: "escribir", ya nos volcamos a leer, a sumergir nuestro tiempo en delirios, el "arte se crea así mismo, se piensa, pero no se actúa"...para que haya un motivador, es la acción, mientras gobierna la motivación, inerte, sin forma alguna...
Deseamos que se escuche nuestro texto, por otro, desconcido ser.Felices logramos "ser", ya nada nos cubre del todo y criticamos lo mal leído, que agregaron partes injustas...nace el loco, el demente de nuestra personalidad. Cuando pasa esto, somos seres extraños para el ojo de la sociedad, entonces, comprendemos que somos escritores. Que nos han leído mal, o que hemos errado en la tipografía, en el texto, aún falta correción...
Queremos el texto que sea sentido, y bien sugerido, bien expuesto, nunca se alcanza el fino trazo. La tinta que llevamos dentro, se acaba, entonces queda en el otro, que cierre el libro, y duerma como cualquier ser.

Librito, comentario breve.(j.b)

Queridos lectores, amigos, no conocidos, un libro que me partió en dos, "reflexiones sobre la vida", de Joseph Campbell me motivó una vez mas a creer, que existe la alegria, que podemos vivir sin problemas, que hay un fin, que se puede salir de la depresion, y ver las cosas: espiritualmente...El fin, hacer lo que deseamos...¿quien nos priva de ello?, ¿un empleo pedorro, aburrido?, pues si no tienes el tiempo para escribir, sentar las ideas, tu hermosa creatividad,,,,estas a tiempo, todo es una decisión que hay que tomar..un capitulo que habla sobre el arte de la escritura, citaré un ejemplo dice así:"sáquense de adentro los caprichos, pero mátenlos, o dos años después desearán heberlos matado.", o por ejemplo:"el bloqueo de escritor resulta de exeso intelectual. Córtense la cabeza. Pegaso, la poesía , nació de Medusa cuando le cortó la cabeza.Hay que ser temerario al escribir.Sean tan locos como se los permita su conciencia"...Y así podré citar todooo el libro, el motivador, positivo, dan ganas de cerrarlo y escribir de una vez lo que uno tenía hace ratos...o simplemente, ser, sacar el ser que somos, si deseamos hacer arte u otra cosa... No hay limitaciones para los objetivos, si hay deseo, placer en ello.La verdad, este libro me lo deboré en tres dias, hacia tiempo que no me pasaba con uno.

Frases...de un librito...

Participa con goce
en las penas del mundo.
......................................
No podemos curar el mundo de penas
pero podemos decidir vivir en alegria.

...........................................

Cuando hablamos de arreglar los problemas del mundo estamos descortezando el árbol que no debemos.
..........................................

El mundo es perfecto.Es un caos.
Siempre ha sido un caos.
No lo cambiaremos.
Nuestro trabajo es enderezar
nuestras propias vidas.

(Joseph Campbell, frases extraídas del libro interesentantísmo: "Reflexiones sobre la vida".

frase....para reflexionar...

La postura del guerrero es decir "si" a la vida: si a todo.
(Joseph Campbell)

frases...para pensar...

El privilegio de una vida es ser quien uno es.
(Joseph Campbell)

Reflexion.(a modo de pensar alternativas).

Cuando entro a un cine, me alegro de estar nuevamente esperando la peli que saqué la entrada.Claro está que uno trabaja para ir al cine, comprar un libro, deseado, y con el tiempo, uno se imagina leyendolo , con entusiasmo...ahora, ¿cúando es todo lo contrario?...sería mejor, no haberse esmerado tanto, esforzado tanto, y hacer la vida mas sencilla, lo mas posible y caminar, no mirar mas que los árboles.
En fin: varios caminos por tomar, la conciencia, la razon...o que fluya.Que deje que los acontecimientos pasen.
La tarea es descubrir, descubrirse, los estados alterados y los que no se alteraron.
Somos una guia, interna.

todas...ellas.poema.

cuanta mujer hay en mi estómago
y no puedo deleitar un pomelo
un durazno maduro
cuantas vocecitas hablan en mis oidos
que no logro...que no , tranquilizar..que no...
Todas, cada una de ellas desafian mi timbre de voz, desfilan mi voz
todas florecen en mi ojos
y no me dejan ver, ver no dejan ser lo que soy
el mundo, las tardes de invierno, nieva en mi mente, florecen en venus
todas, cada una de ellas en mi sangre,
circulan , navegan, sangre dentro y fuera de mi
haciendo cosquillas, siendo cosquilla rien, río
cada una de ellas con nombre y apodo,
piropos, seduccion
al margen,
cerca
esperando
mi muerte.

ositos.poema

los ositos de peluche
miran
están
en mesitas de manos cansadas
de tanto caminar
los ositos que miran para
deborar las hormigas
y los rayitos de sol
ositos nada peligrosos
ositos de nada sirven, de nada...
buscan amigos en los placares
buscan cucarachas ciegas
cubiertas de lástima
ha crecido mi habitacion,
adulto es ser fuego
y ser niño agua todo el tiempo
los ositos perdidos son cenizas frente a mis ojos
quisiera explicar , hacer de todo para entender
la puta edad me detiene
me hace llorar.

medito.poema

me abrigo con mis manos
y allí me encuentro
me permito respirar y dejo
llevarme
que bello , he perdido mi voz
mi mente loca
ahora soy una lucesita cerca del mar
al mar cerca de mi
entierro los nervios, para no explicar
así mis pies hablan de dioses
así me sorprendo como espejos
como un sueño
la cama se eleva,
para conocer el cielo
medita junto a los pájaros
medito con ella
sobre un trébol suave

piedra.poema.

para abrir los sueños de la cabeza
para no olvidar las sensaciones
seré un momento: piedra
y nadie se sentirá igual
piedra chata, mugrienta que gira dos, quince veces
corazón piedra y locura piedra
que no se detiene en cantar
una piedra capaz de odiar a otras
para ser distinta
una,
en algun estómago
a las cinco de la tarde
en un pasillo oscuro
de hospital

reglamento básico(cuento.ciencia ficcion)

No me doy cuenta cuando me abraza. Desde que tomé aquella vez aquel líquido. Muchos de mis amigos me contaron lo mismo:-sabés a mi me pasa exactamente lo mismo, ella me abraza y no siento nada. Es como si fuese un día más-, aquella mañana me levanté con ganas de hablar, no quería discutir como lo hacía siempre.
- Sabés lo que me pasa, Greta, escuchame al menos...No te corras, dame esa almohada, vez como te ponés- y Greta no se incorporaba. Esperaba a que la abrace, le diera besos en la frente.
El bebé empezó a llorar, a veces se asemeja a esos días de tormenta, es de no acabar. Me levanto, lo alzo, le doy mimos. Llora.Todo el santo día, en la mañana. Busco con el bebé a cuestas, la corbata que convine con la camiza. Recuerdo mis días pasados, la secretaria sus consejos:- hoy vino con la de puntitas, no le hace juego en absoluto, ¿porqué no trajo la azul?-, el bebé no llora. Por lo que aparenta.Me pongo la corbata azul. Greta duerme.Le hablo igual, dice que queda en la memoria todo lo que uno pueda llegar a decirle a una persona dormida.
-Desde que...aquella vez...-intento verme en el espejo, el bebé llora.-¿Me queda bien?, esta no me estará cargando?, me veo tan ridículo-.
El bebé en mis brazos, con un zapato puesto y un pie desnudo, me dirijo a la cocina. Abro la puerta de la heladera. Hago movimientos de hamaca a mi bebé.Vomita mi camiza.
-No, efectivamente, no convina-, -carajo que día de mierda-, digo en voz alta.
-¡Greta!-, grito , ella despierta.Le alcanzo al bebé.
-mumi, mumi-, dice semi-dormida.
-Greta escuchame esa bebida, nosé cambió mi vida-, le digo cambiandome la camiza.
-¿Qué bebida, qué me hablás?-me pregunta haciendole cosquillas al bebé en los piecitos.
-Cuando...va a parecer tonto lo que te diga pero...- Greta se levanta , se dirije a la cocina, con el bebé en brazos.
-¿Podés decirme que te pasa Ernesto?-
pregunta.
Intento calmarme. Es tarde.
El auto espera fuera. Es mi gran amigo que vino a buscarme, impuntual. Se escucha la bocina.
Greta, me abraza con el bebé en brazos.
Salgo.
Subo al auto.
Mi amigo, el viejo Tom, corre su valija para que me siente adelante.
-¿Y...como te va?-, me ofrece un cigarrillo.
Las imágenes pasan velozmente, fumo.
Abro la ventanilla, fumo.
Tom dice:- esa cruel bebida...hoy la abrazé y no puedo sentirla, si pudiera hacer algo-...
-Tom-, lo interrumpo...
-Sí decime, ¿qué pasa?-...
-¿Será la bebida de aquella vez?....-, pregunto imaginando otra situacion.
-Si, otra cosa no creo que sea-, dice apoyando un brazo en la ventanilla mientras maneja con el otro.

En la autopista, otros autos se detuvieron.
Se escuchan bocinazos.
-¿Dios, que pasa?-, digo, preocupado.
-¿Control?, ahora a estas horas?-, pregunta el viejo Tom.
Me comunico por celular:- llegaremos tarde avisale al gordo-, el viejo Tom, insiste:-¿ ahora hay control,,,que les pasa?!!!-, se acerca un policia.
Primer pregunta:-¿abrazó a su mujer antes de salir hoy?-,ambos nos quedamos mirando.
Ambos respondemos:- SI-, yo pregunto:- ¿porque ?-. El policia no responde. Los autos empiezan a avanzar.
Tom se queda sin entender y pone el auto en funcionamiento, hasta que en un semáforo le pregunta a un taxista:-¿qué te preguntaron a vos?-...El taxista se rie:- si abrazaba a mi mujer, no sabes que hacer están al pedo esos tipos-
Tom sonrie y pone en marcha el auto.

-Evidentemente pasa algo, a todos nos pasa lo mismo, es esa bebida-, el viejo Tom saca otro cigarrillo y reflexivo responde:- Ernesto, nosé si todos pasan la misma que nosotros, pero el trabajo, esta realidad que vivimos de estar pendientes del reloj no hace más sensibles, ¿no crees?-, no pierdo un instante, tomo mi portafolios y lo acomdo entre mis piernas.
-Si, quizás no sea lo que hemos bebido o sea algo mas serio-, respondo.
-Llegamos. Que tengas un buen día-, me dice el viejo Tom, bajando él con su valija.
Subimos al ascensor.
Un operario de planta me interrumpe el paso en los pasillos, -¿puedo preguntarle algo?-..., -si- le digo sorprendido con los ojos bien abiertos...
-A usted...¿hoy lo detuvieron en la calle?...-
-¿Quién?...a que se refiere?- sin entender, moviendo las cejas me atrevo a preguntar...
-Un policia, no le preguntó si abraza a su mujer?-, sorprendido digo que sí, todos aquella mañana han padecido el mismo hecho.
-Uh...es de no creer, a mi me ocurrió lo mismo....-.
El gordo, el dueño de la fábrica, pide una reunión general.
Se detienen las máquinas.
Nos ordena salir antes del trabajo y abrazar a cada una de las mujeres, operarios, maestranzas, todooo el personal, como nunca lo habian hecho...
Todos salen como hormigas del edificio que larga un humo de unas enorme chimeneas...
El viejo Tom, me dice:- te alcanzo con el auto-...
LLego a casa.
Greta, prepara la merienda, el televisor encendido.
-¿A estas horas llegas?,-, me pregunta sorprendida.
La beso.
Le doy un abrazo.
El bebé empieza a llorar.
Esta vez, ninguno de los dos se acerca a la habitación. Esta vez no es como otros días.

indicaciones.claridad.

indicaciones:
cuando llueve dejate de joder, sali a disfrutar de ese frezco y cubrite de agua.
cuando te sientas que estas solo, alquilate una peli, un dvd...
si viene tu pareja, cojan.
si tu perra hizo caca, limpialo luego, pero no te quedes alli sintiendo el aroma.
Las indicaciones son para grandes y chicos, se ajustan a cualquier edad. (cualquier cosa se pueden comunicar conmigo, via email, o via telepática).
No creas que soy un tarado ni un ignorante, la creatividad es la unica que me salva de los problemas.
Ultima indicacion: se creativo para tormentas psicologicas que puedas llegar a enfrentar de : amigos y familia.
No mientas, inventa.

caminos a la polis.

No creí nunca de la existencia de Norma, de hecho ella tampoco de mi. Nos juntamos hace un año, ella cocina mejor que mi madre, y se lo digo y se molesta por eso, es simpatica, tiene dientes bellos, bien blancos,,,no se sienta a comer si no antes lavarselos del todo. Me dijo la otra vez:- tengo ganas de tener un nene che-, y esa idea no tuvo una respuesta muy satisfactoria, -uh, pero comoooo-, no quise continuar palabrerio, pensé la forma de no ser tan agresivo:-¿no tenemos plata para manternos nosotros y vamos a traer un nene?-, ella me miró indignada, hizo un silencio. Como siempre, pero este silencio me dolió, y dejé de comer, la comida no era como siempre, le faltaba algo: un condimiento, el condimento de la paz, de la tranquilidad.
Planteos nunca hechos, planteos nuevos en mi vida, era dificil tomar una decicion. -Pensalo, yo si quiero-, me dijo, pero me pregunté: ¿es tener algo porque uno quiere?...
¿Es tenerlo y punto?...
Lo tuvimos a pesar de todo...y el a pesar, duró en su crianza.
Le puso de nombre: Franco, como si a mi me gustara ese nombre, me sonaba a cargada, a que iban a hacerle pasar malos momentos en el cole con ese nombre, pues así se llamó, empezé a estudiar maneras nuevas, colocar el pañal, limpiar el culo y a inquietarme como padre.
Inquietarme era nuevo en mi, antes, era un hombre feliz, Franco lloraba todo el tiempo, como todo niño por no lograr su meta, tener o no tener cual cosa, o sino, lloraba aun habiendolo logrado cualquier cosa, un juguete o una paliza.
Las palizas eran cortas, pero pocas efectivas, la guerra engendra guerra, se multiplica y tenes las miradas de los otros en vos, nadie comprende, nadie te quiere escuchar, eres un mal padre, cuando le gritas a tu hijo en la calle: francoooo bastaaaa, dejá eso, dejá aquello!!!...mala crianza este demonio!...
Nunca me criaron como estoy criando a mi hijo, siempre me habian dejado, me hice solito, lo mismo Norma, pero ella, empezó a trabajar en una fábrica, yo cocinaba, cuidaba a mi hijo. Las cosas se dan vuelta. El amor se desvanece.
Primavera, invierno, otoño....y otra vez...Franco crece, va a preescolar...escuela...secundario, notas bajas, rateadas estupidas...adolescente, granos en la cara, dice estupideces, se porta mal, se porta mal y buscar colegios,particular nuevo, es un desastre, tengo que ponerme firme, se va de casa...
Sin mi hijooooo....dice la madre, si, sin nuestro hijo, ahora ya no está, pero está en la tele:
dando dircursos en el congreso, de traje y corbata, baja de una limosina, ese es NUESTRO HIJO!, el ejemplo de esta sociedad, de nuestra crianza. Llegó haciendose en la calle.
Llegó revelándose de nosotros.
Estudió ser chanta, solito, estudió a ser ventajero por sus propios medios. Sin ayuda de nadie. Está al limite, dos custodios , gorilas enormes lo protegen, vive mirando de reojo, nunca a los ojos de nadie, teme, todo el tiempo, -tus padres viven?-le pregunta un periodista.
-si, ellos viven-, y un silencio que gobierna en sus labios, en su vida, alguna vez vendrá, y sentirá la ausencia, vida hay una sola, chau franco, nosotros siempre tendremos las puertas del corazón abiertas. ¿Vos?.

opciones de un demente.

Me molesta armar las valijas, retirarme, huir de esta ciudad, siempre ansie estar en ella...su gente, la misma de siempre y que no dejaba de saludar...Debo partir a la montaña, no se si alli encontraré lo que deseo, si seguramente paz..pero el cine, la gente amontonada, es caotico el silencio , las trampas de no hallarse en un lugar perfecto...Siempre vi las montañas en fotografias, hace frio y no toleraria la inexistencia de balcones, palomas que se asoman a la ventana por el ruido, buscando migajas.

Sería capaz de regresar...pero el cansancio el hecho de pensar en ello, se vuelve gris, se torna desgarrador en mis venas.La ciudad me pertenece, la noche en ella y el dia en ella...libros leidos en bares, como subtes y bajadas de escaleras mecanicas, me pertenece y la llevo, en la velocidad , en el paso que doy cada vez al levantarme de la cama.
Soy un ser: consumista, del café, del mc donal, de las tardes fuera de la oficina , descansando debajo de un arbol de plaza vieja.
Me puedo sentir que la montaña gobierna esta ansiedad de misterios. Me puedo hacer un costado, la sorpresa será tan solo al bajar del obminus , con los jubilados, todos contentos de estar frente a la montaña, con su bufanda tapando el panorama.
La sorpresa llegará pronto, y alli me sonará el celular, que nunca lo dejo, siempre dispuesto a algun pedido de la oficina, de mi mujer, de mis hijos, de mis amigos...No sé lo que sentiré, pero si fuera todo lo contrario, esperemos que deje para siempre lo que siempre desee: la ciudad, mis amigos, y conocer otro mundo: la montaña, y el silencio...De no ser así: el retorno será el camino que eleguiré.
retorno: ciudad.
sorpresa:montaña.silencio.

cero rata.poema

encontré a esperas un cero
en las vias
como una ratita la recogí
sentí la tibieza
lo observé detenido
fui desde ese instante una eterna pluma

un eterno dios
conquisté al corazón que hacía dias
no latía
conquisté los ladrillos secos, húmedos
cansados
el cero me dio vida
recuperé los días y agendas
el cero me contó su vida
sus experiencias numéricas
sus andazas numerosas

nunca supe contar con alguien
nunca como el cero
todos somos errores
las ratas conocen las cuevas.

la nena.poema.

la nena juega a oir
oir juega la humilde nena
ya no pierde el estado físico
el equilibrio mental
y la ve jugar
la vemos cerca a la ventana
donde nos asomamos
nos tocamos de terrible y sinverguenzas
ella como ninguna otra
juega todo el tiempo

perdida en cristales de sueños
de sueño cristal
de un soñado cristal

juega habla para no oir
para no dibujarse el rostro
poco crecido
poco , muy poco

el oscuro pozo y el rostro infantil
abrigados de miedos
se pierden poco a poco
el sol dice: buendia
el juego se asoma a ver.

es cierto.poema.

y es cierto, caminamos
con los ojos cansados de llorar
de masticar tiempitos de la vida
y es muy cierto señor poder ver
ver la tierra jugar
ver las caricias danzar
como loquitas niñas
todo lo es cierto
cuando se detienen mis voces
en las tardes
en las cuevas
todo es muy cierto, señor
para este pobrecito hambriento de sonrisas
este pobrecito que huye
caminando
caminando...

La radio (texto leido en radio)

Para mi, el medio que más amo es la radio, porque es la forma más cercana a la imaginación. Siemrpe he tenido la fascinación de este aparato que emite la voz de alguna persona, el cual me permite poder crear un mundo distinto.La radio, es la pimienta que faltaba en la vida.



Uno siempre ve televisión, nadie lo niega, ¿pero qué es más bello?, para mi la radio. Porque no solo me permite imaginar un montón de cosas si no que yo puedo compartir con esa voz su imaginación. Lo que genera este medio es que los sueños se hagan realidad.

bandita bendita (texto que leyeron en un programa de radio de humor)

La goma elástica es un hilo en forma circular donde uno puede jugar con ella, inclusive se estira y de tanto estirar puede zafarse de los dedos, cuidado si la encuentra impregnada en los ojos de un conocido.

ingredientes para una fiesta(otro texto que leyeron en un programa de radio)

100 gramos de alegria y un poco de más...
añadir con esmero mucho baile, introduciendo con movimientos variados mucha brillantina y girnaldas de cotillon viejo, o nuevo, es indistinto.También amasar la lentitud, de papá Noel para que entregue los regalos lo antes posible.Dos cucharadas de movimiento en el pollo así la fiesta se hace mas original, e interesente. Encender el horno, dejar dentro a todos los parientes junto a papá noel , sacarlo después de tres minutos, pincharlos con el tenedor, servir con servilleta.

la filosofia segun un genio(lectura de radio, texto para un programa de humor )

La navidad , a partir que Jesús estaba en pañales y aún no se quejaba de Maria porque no s elos cambiaba, nació muy temprana, sin embargo en mi libro: "la risa de papá noel"...a parte que produzco grandes empresas de todo estilo como " milka", he pensado que mi filosofia puede motivarlos a cualquiera, opté por la navidad, que es la forma de salir de lo cotidiano. La navidad , un troso de vida, la forma de salir de lo cotidiano. La navidad, un troso de vida llena de brillo, donde las pelotas brillando en el arbolito, nos da la pauta que todavía el sexo aún predomina, ésto es hermoso, ¿no?, que sería sin dudas la manera de demostrar todo allí en ese árbol, estéril, con ganas de sostenerse , donde la gente lo ve y él sigue siendo él. Habría que felicitarlo, Jesús lo hizo cuando creció, claro, pero Maria quizo un hijo que tenga un poco de dinero y se dejara de joder con los arbolitos y la navidad.

la mujer eligue.(lectura para radio)

Eligue una salida con su esposo, besarse en el espejo.
Eligue comer unas tortas de chocolate que su hija hizo.
Eligue poder dibujar para reirse.
Eligue limpiar para recibir a su amiga fransesca.
Eligue sacar al perro de la casa para descargarse.
Eligue gritar para también desacargarse.
Eligue romper papelitos para tambien descargarse
Eligue hacer tarjetas españolas para desacargarse
Eligue realizar una gran fiesta para pasarla bien
Eligue ser madre todos los dias.
Eligue salir a caminar para hablar sin interrumpciones
Eligue ver la novela
Eligue huir cuando hay un gato encerrado
Eligue bombones para decir:-basta no tengo que comer-

no te metas (grabado para radio)

No te metas con esa mujer con jonete
no te metas con esa mujer porque está que hierve
no te metas con esa mujer porque está durmiendo
no te metas con esa mujer porque quiere escribir algunos problemas tranquila
no te metas porque quiere verse al espejo y decirse: "que fea que soy"
no te metas con esa mujer que está a punto de limpiar un mueble y otro y otro mas...
no te metás por favor, que quiere ser el ruido del ambiente.

avances, radios, textos...

A continuacion, escritos que realicé para algunas radios locales de mi zona (zona oeste, moreno, pcia de Bs As, en programas humoristicos)...

risa, un medio que todos buscan.(ensayo)

El medio para llegar a ser alguien , en la vida por ejemplo es lo más dificil pero no imposible. Sin duda estamos en un país que no beneficia del todo la alegría y entónces debemos recurrir a la sonrisa forzada.Pero, ahora ¿qué me dice de que llegan los chinos?, ¿no es una sonrisa distinta?,una manera de ver las cosas...Los chinos ven los árboles alargados, y el argentino redondo, por los ojos, por la terrible existencia que Dios ha creado o quien sea...

El presidente, como el nuestro(digo éste actual y los de antes), siempre se han caracterizado pro tener la voluntad de ver las cosas, no sé porqué distinta a la de su pueblo.Que parece mentira decirlo: que lo votó.¿Lo votó?, es un misterio el voto en este país seguramente "democrático"...
Seguramente la sonrisa hay que recuperarla en algún medio televisivo, cuando se muestra una diva como Susana con sus cien o quizás más programas inteligentes, compartiendo su actuación particular, porque no hay una Susana semejante. En sus programas han brillado las personalidades más y menos conocidas, pero más las conocidas.En este bendito país, la sonrisa es difícil de recuperar pero no tanto para los chinos, que tendrán más cerámica de dos pesos para vender, de ositos con sus plumas cansadas de dos pesos tambén.

Nunca dejaré de querer a este país porque siempre me ha dado motivos para crear. Lo terrible que no dejo de crear lo que existe, pero sería peor , si no llegase a ninguna persona y no lea lo absurdo que está frente a cada ciudadano.
Hablemos de los medios...Claro, existen muchos, pero ninguno parece tener contenido, forma, sí unas tetas en la pantalla toman forma, pero, ¿no es mejor acariciar unas de verdad?...Después actúa lo psicológico y decimos a nuestra amada:- Norma, vez como sos, no tenés las lolas de Pampita-, entónces , no esperamos la sonrisa de Norma, no esperamos que nos acaricie y nos pida besos en la frente, no seguramente nada de eso ocurra. Se va, se viste, te deja solo sentado en la cama matrimonial.
Los medios , están dentro de un cuarto, además en el cuarto interior, en la puerta de la emoción golpéandote la cabeza, quiere entrar, e inconscientemente lo logra. El medio es el contro inconsciente de tu vida. Tu vida de obrero, de taxista, de inquilino de pensiones en la gran ciudad. Los medios te sugieren que camines por un lado donde encuentres el mejor desodorante, para que te coloques bajo el brazo y ahorres el treinta porciento de tu angustia.
¿Cómo puedo reirme en este país?, no sé, inténtalo. Con intentar no perdés nada. Es como buscar un laburo que esté acorde a lo que te gusta. Si te gusta ver mujeres todo el día, hacete taxista, si te gusta no moverte, podés ser cajero o promotor...Así somos, trabajamos por dos pesos porque queremos reírnos, después nos preguntamos:¿porqué me pagan?, ¿porqué este hijo de puta me hace sufrir como un loco?...Y no nos damos cuenta, pero eso sí: me río me importa un pito...
Los pibes se ríen mucho en este bendito país: llamado Argentina, porque ellos, conocen solo una cosa irse de egresados y afanar algunos pesos a papá para ser el gauchín del curso, el calibre y comprar l album de CHIQUITITAS, ¿Quien educa el profesor, el papá de los chicos?....Me parece que nadie, ni con unos pesos más los maestros modificarán su estado de cansancio y alentarían su intelecto.
Medios para llegar al fin del día, obtener la risita que está escondida, hay demasiados y nadie puede darte ese premio mi querido lector, aunque tienes todo por delante, debes esforzarte, sí ya sé que no tenés los cines de antes, ahora te inundan con palabreríos y tenés que cumplir con el "diezmo" al pastor, que él sabe cómo obtener la sonrisa diaria.
Pues copia los buenos consejos, no robes porque será un chorro más, no maltrates a tu hijo porque la pagarás algún día. Portate como la gente, ¿qué es portate como la gente?...Mira las respuestas la tenés con lo que has cometido días anteriores.
Pero no te tomés la bebida que era para Navidad, no te tirés al cordón de la vía, hay mucha gente que desea ir a trabajar, hay mucha gente que no tiene nada que hacer y no sabe como mirar por la ventana del tren.
No te rías de los necesitados, porque en difinitiva se mudará a otras caras, a otros ámbitos, que nunca sabrás donde hallarla.

GRANDECITO(cuento)

¿Qué significa ser grande?, yo me acuerdo que mis viejos se ponían delante del espejo y hacía gárgaras contento y me quedó esa imagen como si fuera hoy. Eso, ser grandes es tner la imagen de lo que apreciamos. Mi viejo cantaba en algunos bares de Bs As y le pagaban por mes cien pesos, con eso comíamos polenta todo el día. Los fines de semana, nos llevaba a un café donde el cantaba y nos llenaban con medialunas de todas las formas y colores.
Mamá no tenía problemas hasta que se cansó y se fue con unas valija, un libro que me regaló de chico.Siempre se iba, hasta que se fue del todo.
El libro que se llevó era: como educar a su hijo.Seguramente tendría alguno escondido y nunca se lo supe porqué se lo llevó y porqué me regaló ese libro...
Mi papá compró un carrito y un loro y hacía un espectáculo con el loro, mientras cantaba, el animal lo interrumpía con la marcha peronista y él enojado le gritaba:-callate peroncha, dejame cantar-, y el público se reía.Y era ese momento en que pasaba la gorra. Mi gorra.
El me decía:-para ser grandes tenés que laburar mucho, nadie te va a regalar nada en la vida-.Y sí, la gorra se la comió el loro, del hambre que pasábamos en casa.Papá, se hizo viejo de repente, como todos los viejos del mundo y el de mis amigos que jugaban en el terrenito al futboll.
Nunca supe jugar a la pelota y me llamaban para ser "aguatero", y corría a socorrer a los ídolos , al Fede, al Chulo, al Gaita...y algún entrenador que no tenía otra cosa que hacer que meterse el dedo en el culo, porque tenía el domingo todo para él.
Todos tenían el domingo para cada uno.Y todos volvían a ser niños, dejaban por unas horas la actitud de grandes, se convertían en pequeños que discutían quién juagaba mejor, quién la tenía mas o menos grande...
Aprendí con el paso del tiempo que cantar no iba a ser lo mío, pero sí una sola cosa:nadie iba a regalarme nada , tendría que obtenerlo las cosas por sí solo.
Golpeé algunas puertas,entré a un café y lavé copas, cubiertos y después me ascendieron: inodoros.
Me cansé de sentir el aroma ajeno, mejor dicho la mierda, entonces, recordé que el Gaita, tenía un criadero de conejos, limpié la mierda del criadero, me pagaron algunos pesos mas y desde ese entonces aprendí una sola cosa: no hacer negocios con los amigos.Lo mandé, literalmente a la mierda, que no le importaba un carajo mi trabajo.
Ahora soy una persona grande,y que juega al solitario en la plaza cuando me piden que juegue al ajedréz los miro con odio, ya que nunca me interesó la guerra, la competencia. El ajedréz la tenía en la vida misma, no deseaba volcarme en ella, con grandes amigos de toda la vida, la avaricia nunca caminó conimgo.-Soy grande para esas cosas-,y mis amigos respondían:-Déjalo no vez que es un viejo-.

repeticion,reiteradas veces.poema.

repetir lo mismo
repetir lo mismo
repetir lo mismo
repetir
lo
mismo.

repeticion,reiteradas veces.poema.

repetir lo mismo
repetir lo mismo
repetir lo mismo
repetir
lo
mismo.

mosca soledad.poema.

la soledad
es amiga eterna
y duele
molesta
la mosca
sobre la almohada
lleva el excremento de ella.

pregunta enigmatica.poema.

A todos
les gusta
morder el sistema.
¿se acarbará algun día?

exclamacion.poema.

a veces
soy idiota
¡pero no un payaso!

escribir cortito.poema

escribo
y para mi es
cuando
simpatizo
con el mundo.

demasiado cuando.poema.

cuanto te miro
miré
cuando te abrazo
abrasé
cuando te beso
besé
cuando te masturbo
masturbé
cuando te siento
sentí
cuando te escucho
escuché
cuando te pierdo
perdí.

inalcansable que me toques.poema.

la noche
de ayer
me hice pis
y una radiografia
hoy es distinto
me saqué sangre
y dormí la siesta
mañana
visitar a Dios
ser evangelista
y cursar medicina Uno
obligarme amar a alguien
ir con alguien tomado de la mano
decir estoy solo
decir ¿estas con alguien?
¿me queres?
pero eso sí:
no dejar de hacerme estudios médicos
eso sí: ser deboto de cristo
eso sí: leer medicina Uno...
eso si...