pregunta humoristica.2

si tuvieras que comprar un helado que gusto te gustaría?

(ninguno, porque en este momento estas leyendo este monitor, este blog, estas sentado, y no sé si te vas a levantar e ir a comprar uno en ESTE MOMENTO)

pregunta humoristica.

¿DE QUE COLOR ES EL CIELO?
AZUL-VERDE-o CELESTE.

(ninguno, porque no lo estas mirando en este momento, estas leyendo tu monitor)

palabrerio sin sentido, a modo de verso blanco.(poema)

preguntas, un solo clavo en la soledad
de esta piel inerte
de escritura automatica
seres extraños en tu muela digitan la era
del espacio despacio de mi sedienta hora
ya cubierta de peñazcos
teleconferencia espacial
de jueves de viernes
ahora salva a una ballena
ahogada en google
no entran mis palabras para decirtelo
no veo tu voz
inalcanzable
de llantos

Dormir como sea.(relato)

Lucrecia se peinó su enrulado cabello gris. Tenía pocas horas para salir del placard, dormía siempre en él, y estaba erecta, siempre.
Su madre sin embargo dormía sentada en la sillita de la cocina, toda la madrugada, porque así se encontraba mas de cerca, con la heladera, para tomar un vaso de leche fría...
Ellas, se querían, pero no asistían a psicólogos, no porque no quisieran, sino porque NO había en el barrio, "dormiré como sea"...Esto no era ciencia ficción, sino realidad, la gente no trabajaba, no comía, porque no tenía apetito, solo, ansiaba, dormir, de cualquier forma.
Se festejaban las quemadas comunitarias, donde cada individuo quemaban las camas de los hospitales, de las casas de habitantes que habían dejado aquel barrio...
La gente que no compartía esa filosofía, huía hacia otras ciudades. Pocas quedaban en aquel barrio...Sin lugar a dudas , esto ocupó un lugar muy importante en diarios de todo el país...y en internet.
Lucrecia, se enamoró de Ernesto, un fumador que dejaba apagado los cigarros en su chaleca, costumbre del lugar, y de los fumadores de ese mismo lugar también. No es todo tan sencillo querido lector, pero queda claro acalarar que yo lo vi con mis propios ojos. Y dormí una tarde en un placárd, hasta que me dejaron encerrado, pensando que no había nadie dentro.
Pude huir, cuando empezé a golpear el mismo, y una anciana, dijo:-estas no son horas de jugar, este sitio es para dormir-, me dijo, la muy ingrata, o estúpida mujer.
-Si, pero no estoy jugando, queria dormir, ya no habia cama-, le dije, enojado, casi a punto de largarme a llorar tambien, como siempre me pasaba, en situaciones de crisis emocional.

Salí del placard, y todos lo supieron, y nadie me aceptó, salvo, ella, Lucrecia, que hoy, somos pareja, y le dediqué este relato, que no es muy extenso, porque ella, por cierto no lee demasiado, ya que se la pasa durmiendo, y no otra cosa.
Con amor:
Ernesto.

Mi padre.(en forma literal)

Ansias de escribir, prender las ideas sobre un papel, una compu sobre un mueble, viejo....Ya usarás el ingenio, ya no mas problemas buscando formas nuevas de expresarte...Mi padre empezó a escribir, nunca lo hubiera pensado, siempre se preocupó por las matemáticas, y poder sacar a los alumnos su brillo interno...Ahora, yo no soy ese escritor, sino mas bien un niño, un joven con falta de ortografías, vago de naturaleza...El reemplazó la exactas por las humanidades, yo las humanidades por la vagancia...Me duermo en el sofá de mi casa paternal, o en mi cama en el departamento, donde vivo: solo, aun...
Ahora las cosas cambian, soy un joven que se preocupa por tener mas, dinero, dinero y mas dinero...Lo terrible que no llego, no llego y no llego, solo me hago la idea, pero no me esfuerzo del todo. Como sostener esta idea, como volver al cause?, la escritura, el amor por inventar historias, narraciones que salen de la nada?...me pregunto a mi mismo: como lograr mis objetivos.Leo a filosofos, quiero cambios. Amistades nuevas, un nuevo ámbito donde vivir, donde caminar, salir de este encierro, el sistema de mierda, el sistema de ser otro y NO UNO MISMO.
Lograr metas, sueños, y poder salir a un horizonte.
Ya de viejo, uno escribe como fue de joven, de niño dibujar dos palitos que simbolizaban los brazitos, ya de niño jugaba a inventar que era Superman, y ahora, no alcanza ello, pretendemos ser otro, y no lo logramos: por fustraciones, por depreciones....
Ahora, buscas un empleo que te sea el mejor, y crees que sos mejor alli y no en otro, pero cuando te despiden, ya no sos nadie...Ya crees que la imaginacion es cosa estúpida, y una cosa, solo una cosa más...
Mi viejo, es eso, padre viejo que se anima a soñar...siempre soñó ser empresario, creador, inventivo absoluto, lo admiro por ello, por escribir ahora, por soñar, por ver que hay un horizonte, espero caer en esa montaña, de conocimiento, de diccionarios, de silencios, de investigación permanente.
Antes, investigar las fórmulas de los átomos, ahora: de la gramática.
Antes criar a un hijo, ahora, ser él mismo, descubrir sus misterios de la creatividad.
Hemos avanzado padre, ya eres, aun yo estoy en eso.

penetracion.poema

msn inconclusos
moscas en mi oreja
jamas puedo sentirte
jamas dire adios
ahora
la tarde es gris
la mañana oculta mi sed
de esta soledad
penetrando sexual

despido de un dia.poema

suicidas las alpargatas
ya las mañanas y abrazos
estas completamente desnudo
sin el fono y el on de despedida
la tostada quemada y la tristeza pagando tu vida
ya no abro la puerta para abrazarte
son las diez
hora de huir
para siempre

adolescente amor.(poema)

entro en vos
huelo a miel
aprieto mis pies contra el viento
anoto tu nombre en mi voz
quiero permitirme ser tu escencia
fotografiar tu vida en mi celular
llevarte en mi bolso
a cualquier parte
donde puedas crecer.

MSN.(meseinger o como quieras).

Ya no escribiría como hace un tiempo atrás. Todos empezaban a entenderme, y a aprender de mi modalidad.
MSN, era mi forma, con caras, y monosílabos: ok, bye...toko y me voy...msn, era una forma de escribir, y ya todos empezaban a ser breves, tan breves que solo, escribían, y no hablaban , si no escribían.
Tenían, la necesidad de estar con la compu, y conectados,-¿te conectas?-, -si, mas tarde-, y era cierto, lo estaba conectado.
lo estaban conectados todos.
Este es un relato, dedicado a él, msn, cambió mi vida, mis relaciones. LO que sigue, no lo cuento aquí, conectate y te digo luego.

plenitud.(cuento)

Esta historia, es diferente a otras, y sin lugar a dudas, ya no hay lugar...
...Me levanté cerca del mediodia, y me llegó la noticia, que a dos cuadras, se desataría el gran problema, y era Gran, GRANDE.Todos ya estaríamos sujetos a una enorme abdomen, de Ricardo, del gordo, que no salía hacía tiempo de su cama.
Ricardo, se lo conocía como el obeso del barrio. Pero, se llegó al extremo de decir, que: moriría en su cama, gordo, sin movilidad, y que peor aún, antes de ello, seguiría engordando, y así todos sufriríamos de su pesadez, porque su grasa se extendería por la ventana, saldría de las cerradura, y cubriría entonces sí, el barrio, las casas, los árboles, las mariposas, nuestra tacita de te, la mesada, la cocina, los taxis, los andenes , los bares donde los borrachines histéricos cuentan que se cambiaron de partido de futboll.
Ricardo, era el único gobierno, era noticia del barrio, y todos los que podían huian. Se alquilaban casa bien altas, para qué, si la grasa llegaría igual.
También los que podían, se compraban pasajes, para huir a otras ciudades, alejadas, al interior. La grasa llegó a humedeserse, y la municipalidad aun no hacía nada por ello, el olor, era tan intenso que había que andar con barbijo, y la contaminacion, traía, moscas, agijines, insectos, y bacterias de todos los tamaños.
Ricardo, no moría, todos deseamos su muerte. Pero la familia, no deseaba verlo morir.Por eso le daban comida. Hicieron dietas posibles, de la luna, de jupiter e inventos de chanchas de la televisión.
Ricardo, agonizaba, y se escuchaba su gemidos de desesperación. La grasa salía por todos lados, había que subir por unas arrugadas y gelatinosa piel, hasta verle los ojos, para descubrir si dormía, para hablarle.
Ricardo, cambiaría su vida por la nuestra, muriendo.
La madre, se la pasaba cocinando, y lloraba mientras lo hacía.Su hermano, había dejado el gimnasio y empezaba a notarse los primeros indicios de gordura.
El barrio era teñido de una postal de blancura constante. Esta historia, ya la pude describir desde un cerro, muy alto, un cerro que se había construido para los que pudieron hospedarse. Gracias a una asociación civil y entidades internacionales. Gracias a compartir este dolor y olor que emana, desde su humilde casita, de techo de dos aguas, y una ventanita, derretida de grasa, de gelatina blancuzca y chorreante.
La casa, ya no era una casa, el barrio ya no era un barrio, una gran torta, un gran repulge de blancura, la cubría.
Y esta historia, se define, llega a su fin, todos los pocos habitantes, intentaban llegar a la cima, y ver el orificio para respirar.
Los brazitos de los chicos, los ancianos por querer huir les era imposible, algunos podían ser rescatados desde elicópeteros, fundaciones de benificiencia, intentaban hacer todo lo posible, pero caían en la gran grasa del infierno.
La gordura, invadía a todos.
El sol, quemaba con intensidad una meseta de grasa.Y desde esta colina, todos, mirábamos aquel paisaje. Y otro barrio, y otra historia se contaba, en los libros de este lado, a nuestros futuros hijos.
Y no se comía. Y no se comía, se empezaba a tener mucha hambre...

pedidos de café./cuento.

Néstor nunca había entrado áquel café. Lo atendió Gustavo, le decían Gus, y preguntaba:- ¿que gusta señor?- Néstor, ni gordo ni perezoso, respondió:-su nombre, como es su nombre-, el mozo, temeroso a la respuesta mas justa, se animó:- Gustavo, me dicen Gus-, Néstor sonrió, y prosiguió:- un café y me voy, es tarde y me espera un gran día-. Sin lugar a dudas, Gus, no se quedó con la intriga, y pudo mas que su ansiedad preguntarle:- ¿hoy lo espera un gran dia?,,,a todos los que vienen aquí le esperan un gran día, pero me atrevo a preguntar, ¿porque?-, Nestor, estaba inquieto por seguir comentarle, pero inventó palabrerios. Y Gus, terminó:- bue, ¿doble el café?-, Nestor se apuró a responder:-no, pequeño, ya me voy-.-Cierto, cierto...-se apresuró a pedir el pedido de la mesa diez. Era la diez no otra, porque las demás estaban ocupadas.
Nestor, no tenía memoria, y miraba desde la ventana que daba a la calle, a la gente, al viento, a las hojas del otoño caer sobre el cordón...
Gus, sin embargo, recordaba:- panecillo, dos muzas, un café doble mesa cuatro, mesa diez un cafe chico, dos tostados y liquado, una empanada de carne mesa seis, mesa quince una suprema sola con vasito de vino, vasito, vasito...repetía, a veces no recordaba si no se decía vacito, y hombre solo, hombre feo, hombre acompañado, hombre cara-culo, hombre pelado. La asociación era su mecanismo. ¿De defenza?.
-Gus, marcheee-, y Gus marchaba, firme, desconforme por la falta de propina.Lunes había tomado un remis del trabajo a su depto, martes se fue en colectivo, miercoles se había metido a un shopping a tomar un café y llegó tarde, jueves logró tomar el remis, con la propina , viernes, inventó una gripe. Hacía tiempo no se ingeniaba la "gripe", la huelga de la fiaca.
Hacía tiempo, no llegaba ese hombrecito, ese amorcito. Ya no salía por las noches a vagabundear, a conseguir el amor de su vida. Había alquilado en Puerredon con su ex-pareja, un joven artista, loco por cierto con dotaciones de estrellato puro. Con destreza de "egoista". Gus, ya no gustaba de nadie, o al menos, ese alguien aun no aparecía.
-Ahi va, ese me parece que es puto-, los comentarios del nuevo edificio donde asistía por las noches, no dejaba de escuchar, murmuros de esta sociedad. Comprendido, y asumido, era un pedido mas, ya no le atormentaban los comentarios, ni los murmuros, era un pedido lejano, que él no serviría. Que no atendería.
Su viejo amor, su artista, no regresaría luego de su última discución. Al entrar a su departamento en Puerredon, y abrir la puerta para hallar otro, otro mejor a él, mas joven que él, y besando, pues a su amor, su ex-artista, su ex- todo en esta vida.

Gus, recordó el café.-Que lo disfrute-, le dijo a Nestor.-Si claro, tome-, y le alcanzó una tarjeta, guiñándole el ojo.
Gus, observó la tarjeta, y decía:- artista plástico-, volvió a acercarla a sus ojos:"artista-plástico", ¿sería su amor? , pero, se preguntó:-¿otro artista?, ya tuve demasiado con mi ex-, llame esta noche, y si quiere, tomamos algo...dijo Nestor, sin miedo.
Gustavo, no dudó y respondió:- tomar algo fuera de aquí, le parece en el RENIS, un restoran muy bonito cerca de una plaza ....
NEstor, respondió:- Claro, llame y nos vemos-.

Se vieron, en ese mismo lugar, a la hora señalada, el pedido fue programado.Nestor, estuvo seis minutos antes. Gus llegó perfumado.
Tomaron una cervecita, negra, como a Gus le gustaba. Nestor tomaba poco, pero eso sí fumaba como un descondenado.
Se contaron historias.
Eran semejantes: ambas tristes, dolorosas, y con cierto grado de soledad.
-Si vendí varias obras, ahora vivo con mamá, en Chivilcoy, vine porque estoy exponiendo aquí en una sala importante de Bs As, soy del campo-, dijo Nestor, alegre por su vocación, era un artista de esos con grandeza, y con dinero, lo tenia todo, auto, madre, pero soledad, y lo imposible de conseguir, amor, otro hombre que quiera compartir algo con él.
Gus, soledad plena: sin madre, una hermana en padua, una perra sarnosa en un veterinario amigo, soledad plena, y un trabajo, que no ama. Siempre habia querido ser escritor, pero, sus escritos morían en talleres discretos, y en un cajón.
-tenés que sacar lo mejor de ti-, comentaba Nestor.-Nunca he tenido apoyo , mi mamá se fugó y nos cuidó mi padre, como pudo, a los golpes, quizas sea así....por esos golpes, y porque mi hermana me cuidaba, ella es la mayor. solo dos hermanos.-, Gus, se tragaba sus lágrimas, y por dentro deseaba llorar.
-Tenes la voz como si fueras a llorar, confia en mi, puedes llorar-.
Le dijo Nestor, pagando la cuenta.
Salieron juntos del restaurant.
-Gracias, le respondió Gus, sintiendo el aroma de las chimeneas de aquel restaurant-
-No tienes nada que agradecer-, respondió Nestor, acariciandole el hombro.
Imprimió esa caricia. Subieron al auto de Nestor, se besaron antes de partir.
Martes, Gus, ya no era el mismo de antes.
Miercoles, Gus olvidó el pedido de la mesa uno, de la dos,tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve...y...
la diez, la diez la recordó como el primer día.

La cábala(Señorita keiler)

Nunca se ponía el tapado marrón, le intrigaba verse en el espejo con esa prenda.
Era las diez, salió con el tapado. Tomó un taxi en corrientes, aprovechó firmar unos papeles del trabajo, a veces observaba de la ventananilla las personas pasar.
El taxista estaba atento a lo que emitían por la radio.
-¿doblo en la esquina?- le preguntaba el taxista a la señorita Keiler.
-Si, pero vaya despacio, porque es terrible esa calle-, le respondía.
Cuando encontraron la dirección, y se bajó del taxi, subió las escaleras del lugar. En el pasillo se encontró con un periodista amigo que quería entrevistarla, ella no quizo.
Le empezó a doler la cabeza, tenía una aspirina dentro de unos de los bolsillos del tapado.
Se dirijió al baño y se la introdujo en la boca, tomó un poco de agua.
En ese instante, una mujer que tenía el cabello lacio, le hizo recordar a un personaje que había creado en unos de sus cuentos, sonrió disimuladamente.
Al salir percibió que la mujer la estaba observando. Subió al ascensor, sacó un cigarrillo, como siempre lo hacía en ese lugar y se miraba en el espejo los dientes, y si tenía algún granito, en el rostro. Al bajar, escuchó murmuros en unas de las salas, también el ruido de algunas impresoras, y el perfume de todas las personas.
Abrió una puerta y se detevo, un viejo fumando pipa, sentado en una silla de madera lustrada, la saludó cordialmente.
Se imaginó que sería un buen comienzo para explicarme el proyecto que venía arrastrando hacia un tiempo atrás, ese día por verguenza , no tuvo el coraje de explicárselo, dejó que el viejo, la observara a los ojos, atento como un gato a punto de cazar un ratón. Se fue acercando y extendió sus manos con algunas pecas de color rojas opacas, le mostró unas fotografías de sus viejos amores que había tenido un final desagradable, quizo acercar su boca en el oído de ella, quizo sentir el latido de su corazón, sacarle de sus manos todos aquellos papeles que sostenía con fuerza . No pudo. La señorita Keiler, se hizo a un lado, salió corriendo, abrió la puerta del ascensor y sacó otro cigarrillo. Todos la miraron huir y notaron que aquella mujer, el cual visitaba aquel lugar de vez en cuando y tenía que presentar guiones o géneros nuevos para llevar a la tv, y el cine, en su rostro había cierta tristeza.

La mañana siguiente, levantándose con movimientos suaves, se dirijió hacia la cocina, después abrió la heladera y sacó una manzana, se quedó hinoptizada por el color, lo grande y bella que era, con alegría afirmó:- ¡mire usted, nació al mundo para que yo me la coma ahora!-
En la oficina, el viejo estaba haciendole el amor a una joven de anteojos, en el suelo alfombrado estaban algunos guiones desordenados, dentro de un cajón se aseguraban los documentos de las empleadas y un revólver calibre 32, con sus balas.
Keiler, toma el taxi. Firma unos papeles. El viejo besa a la joven, le dice:- apoyate sobre la mesa, no temas-. La joven le hace caso. El viejo, disimulando, mientras le besa el cuello, abre el cajón.
keiler, sale del taxi. Sube las escaleras. Se corre el mechón que no la deja ver, acomoda unos papeles en el pasillo. Abre la puerta del ascensor. Piso dos, tres, cuatro..., escucha gritos, el ruido de las impresoras. Ve que todos vienen y van, camina tres pasos, el viejo está muerto sobre la joven que tiene el revólver en su mano derecha, mientras llora desesperada.

La joven tiene el cabello lacio con manchas de sangre, se levanta asustada, sin entender lo sucedido, grita:- Nooo-, se llevan a la joven a un hospital, algunos empleados levantan los papeles del suelo, un actor que recién llega asoma su rostro y dice:-¿que tal?-. A la señorita Keiler se le escucha hablar por su celular:- no sabés lo terrible que pasó-...
El portero, se limpia la nariz y le cuenta lo sucedido al comisario. Unos clientes intentan saber que hay dentro de aquella sala.
Investigan los cajones.
La joven de casbello lacio, responde a preguntas de unos psicológos:-
¡quizo violarme, quizo violarme!-
El doctor juega con una jeringa descartable. Un accidentado en la sala de espera grita:- ¡Quiero que me atiendan carajo!-
Keiler, leer unos de los escritos que el comisario tomó del suelo, se asombra al enterarse que es exactamente los mismos personajes de su miniserie. Corre, hacia el hospital, para interrogar a la joven.
La joven, fallece, Keiler no llega a tiempo. Ese día, por la noche, el secretario del viejo se adueña de la miniserie, se filman unos capítulos, y se publica por todos los medios. Keiler no entiende la inmensa casualidad. Sueña una pesadilla, se levanta y fuma interminable, camina de un lado a otro, toma una bebida fuerte, decide quemar todos sus escritos. El secretario presenta la miniserie de la joven fallecida en editoriales de otros paises. Logra tener buena respuesta de la gente. Keiler, inventa otras historias, intenta meditar, concentrarse en sus ilusiones. Desea todo lo mejor, y ser parte del todo canal donde presenta sus escritos.
Le duele la cabeza por momentos, escucha a su perro desesperado ladrándole a un ratón del vecino, reposado sobre las enredaderas, es de noche, las estrellas y una luna brillante, opaca, perfecta.

El secretario, come mucho,mejor que antes, tiene popularidad, su nombre pasó a significar una marca, en todos los negocios, su rostro se ve en los afiches de las paredes mas inmensas de la argentina. Es querido por todos. Una noche, sueña con el rostro de la joven, sangrando y comiéndose las venas de él, quiere despegarse de aquella imagen pero no lo logra, a esa misma hora siempre tiene pesadillas. Su mujer, duerme, y se olvida, está contenta de que gana suficiente dinero su marido ya no se preocupa como antes.
Keiler, inconsciente, escribe:- "ella es una ladrona, ella fue quien sacó mis ideas para deborar mis ilusiones, mis ganas de seguir viviendo"....-Con este párrafo termina la miniserie, con este párrafo, se convierte en la competidora del secretario. Los productores se comen vivo, fuman doble.
Un lunes de lluvia y tormenta, cuando Keiler, se subía a un taxi, detrás lo seguía en un "fiat uno", rojo, el secretario, su enemigo, con un revolver dentro del portafolio.
Al bajar, ella descubre que la está persiguiendo. Disimula. entra a su casa, enciende todas las luces.
El secretario abre el portafolio y cuando saca el revolver, recive un balazo en el torax. Después , mientras ladraba el perro de la señorita Keiler, se acercaban algunos vecinos y llenos de nervios, intentaban acomodarlo. Llamaron a la ambulancia. En el hospital llega muerto.
Publican la muerte del autor reconocidos por todos, la mujer está en el cementerio con un ramo de flores, junto a Keiler, abrazándola.

Cuando llega a su hogar, keiler guarda dentro de un florero un revólver con silenciador, saca de una carpeta unos escritos. Ve que una sombra se acrecienta en la cocina. Desesperada, con pasos minusiosos, intenta descubrir quien se aproxima. Y ve que es el gato tomando agua de la canilla de la mesada.

Afuera, las ramas de los árboles danzan, se escucha las agujas de un viejo reloj. Los ojos de Keiler están enrojecidos, no le duele la cabeza, se siente libre, su corazón le late interminable, se dirije hacia la habitación. Se introduce en la cama, coloca el despertador para levantarse temprano al día siguiente.

Riiin, se escucha el despertador, ella lo toma y lo tira bien lejos y logra destruirlo. Un resorte sale como si nada , las cuerdas definitivamente muertas.
En la oficina, el portero le dice unos piropos.
Le ofrecen un ascenso, ella lo piensa sentada en una silla recien limpiada por algunas empleadas, firma el contrato.
Antes de pasear un poco para festejar, se coloca el tapado y siente que esa prenda le trae buena suerte.

telon a proposito.poema

abrazarte de dia
para cubrirla de noche
la luz entra en tus ojos
brillan constantes
somos algo en este planeta
de estrellas mudas
que titilan reiendo
acariciando los pasos
un escenario vacío
y el eco aplauso
el telon caido
y un beso detrás.

en algun lugar, nadie está.poema.

agua cristalizada de
moscas
la pobreza sobre la mesada
de cartón
calma de polenta endurecida
la noticia por tv
cronica sangrienta
no hay amor para tolerar
se desavanece la joven
busca auxilio
y el grito no llega
amor
que mata
si los hay!

publicidad .poema

eres poeta nuevo
de la era
que fue
y será
una tonteria
y no leerán de vivo
la muerte
promociona tu espiritu
morimos para ser
y que aplaudan

cuchillo.poema

con un cuchillo corto
esta lengua
que dice:
comillas
dame comillas para seguir
comiendo
te
seis de la tarde
en paris.

reiteracion de pausa.poema

monosilavos
silvados
de transpiracion
transitorios
tránsito de gente hormiga
hormiga/gente
entrelazada
entre sábanas
entremigas
de una imagen
indefinida
pausa
lo otro
continuidad.

aspiracion de muerte.poema

humedad en pared
de corazones
la ciudad de durlok
de Fores filmando
fumandose de esta vida
todos lo despiden
en flor
de un dinero deseado
morir
lo mismo
que no cobrar.

destinos, para amar.poema.(a fede)

quisiera amar
quisiera besar
mis minúsculos pensamientos
giratorios de circo
fábulas que se contarán en sueños
te preguntas quien sos
te pregunto si me amas
ya no iré a mirarte en el espejo gris
de un tanguito ebrio
de una nochecita ciudadana
te imagino
pies y manos en mis hombros
ruidos en mis espaldas
tatuajes en mi coraza
la defenza que siempre tuve
la crueldad en mis ojos humildes
te veré en otros escenarios
te visitaré en Merlo
en vias del destino
en vias de búsqueda constante
para durar
y amar como cielo.

sin figuras.poema

quiero una vez mas
estar
permanecer
abarcar
con estas manos
de soledad
de gustavo
de mis dias pasados de frío
una vidriera de nostalgia lo dice todo...
compran esta oferta de mi
existencia aburrida
de tardes sin navidades
sin regalitos
el agua se oscurece
miro mi rostro fondo
el fondo gris vuelco en vos
estar
abarcar
tiempos
tiempos en pausa.

infiel.poema

pablabras que no alcanzan
detenidas en la memoria
sin freno desmedido
te busco
acaricio tu alma pueril
de cristaleria vieja
donde te has ido, con quien?
la duda permanente de este indefenso
niño
con acné de silencios
te busco ¿con quien te has metido?
dónde se escuchan tus gemidos de sexo
¿creerte?
la soledad me acaricia en invierno
el sol sale a saludarme
desnudo
rallando mis sueños.

soñar, no cuesta nada.reflexión.

Volver, como siempre a un mismo sitio, la compu encendida, el amor por las cosas que uno desea, la aspiracion de continuar. Soy un ser humano, que no tiene profesión, ahora está de moda decir: soy escritor, de blogs, de internet, todos escriben, mal pero escriben.
Ahora me dedico a investigar la razón por la cual estoy aquí. Escribiendote a vos, lector amigo, lector que avanzas por segundos este relato, este ensayo, ponele como quieras, el término deseado.
Ahora me dedico a investigar sobre este fenómeno de felicidad que me gobierna en mi sangre. Nunca terminé una carrera, de esas que se estudian en la universidad, terminé dos años de actuación en el conservatorio de arte dramático, me decían:- no sirves para actuar-, ahora me estoy reecomponiendo de esa docis de estupidez que me habían y me decían en constantes clases de actuación, el famoso filtro era la única regla de aquel lugar, filtrar gente, alumnos que venían de las provincias y que no eran del todo bien RECIBIDOS, sino expusaldos. Una depresión de años, a perder el hilo de lo que uno desea, actuar. Ahora me dedico a investigar cual es la razón de mi vida, la vida. HACER LO QUE DESEO HACER SIN REMEDIO, hacerlo por pasión, ni científico ni literario puede estudiar en una universidad, o solitariamente, sino posee PASION por ello.
Descubrí el sentido, despues de tres o cuatros años, que me gusta la actuación, que debo hacerlo porque me hace FELIZ. La felicidad hace al hombre.
A la existencia. A la respiración , y la vida.
¿Tú que esperas?.

compras.poema

vas a super
comer y beber todo de él
gastar la tarjeta
mermeladas vencidas
no dicen la oferta
ya miras la hora
el celu apagado
falta de bate-ria
bate que bate ...chocolate
la vida una sola...lo terible no se comparte con otros
vas a super, rapido y sin medida
te cuesta mas caro ir que quedarte
te cuestas sobre la cajera o el cajero para darle un beso
no, no , dice, es mas que eso.
no, no, si, quiero darte eso, le dices.
le reiteras
un gerenteeeeeee
pides a gritos
y viene
y te rie
inutil, como estudioso del caos
es gerente para remediar caos
es gerente para comerte y deborarte
pagas
pagas
siempre lo haces...
te frenan en la puerta
señor, la bolsita., vale diez o quince centavos
señor las pelotas
te quieres ir
se te caen las cosas al suelo
caos en super
super caos llevas a cuestas
super poderes dentro agotadas veces en tu cuerpo
un frazco se desplomó
un frazco de paciencia se derritió
estas llorando
super super llorando
otra vez
a las cuatro y media
en super
super
chino.

corazon, que late, siempre.poema

muebles vacíos
que dicen todo
el diario amanece en vuelos sobre la mesada
con moscas danzantes
en aire frezco
mermelada rojiza y añeja
juntos creamos origamis de paciencias
ocultamos las vestiduras de la verguenza
vas y venis
cansado
cubierto de problemitas
de mamá y hermanos
te suena como de costumbre tu corazon mas fuerte
te detienes a escucharlo
y miras un latido enorme
eres corazón
para mi
eres la piel de mi ser
ser para mi y todo para el mundo
problemitas resueltos para crear otros
ya no caerás en lo común
corazón
que late con corazón que escucha
late
late el corazón insostenible para el mundo
para abrir las puertas del cielo
y navegar en noches

vejez, sola.poema

miro por mi omóplato
oxidado
la juventud en fotos
el camino difiere del pasado
fumarse la mejor
ser un humor constante
de soledad
de pavas ruidosas
impuestos vencidos
y este monitor
llorando la muerte.

¿te vas?.poema

voy a citar un nombre
para comer mi vena
por la via de la vida
la cruel vidriera de espermas
el horizonte flameando de imagen
la huida de Doris no se cuando fue
el libro que lei lo perdi
ya no retengo mis dias
no retengo líquidos de amor
amores no comprometidos
departamentos noctámbulos
mañanas sin quemaduras
liquidaciones por mes, aparatos para adelgazar
palabritas sueltas
un surtido de tu presencia
me agota
gota
tras
gota

estas cuando queres.poema

para señar tu corazón
necesité un testigo
mis huevos
mis pasiencia
y toda la vida junto a ti
ya las horas pasan
y anuncian desgracias
ya mi paz se esfuma inocente
para querer un vidrio en mis venas
ahora vete
el silencio es mi única melodia
en la cama
vacía y sedienta

similitud, de lenguas.poema

creo en tu inocencia
creo en el amor
sin medida
la tabla cruda en mi lengua
derrite mi pasiencia
soy otro mas
nada iguala mi ansiedad con la tuya.

ida, de ira.poema

el amor se derrite como manteca
sobre el mantel
cuando te vas
cuando llegas
y lo terrible
las valijas nunca las llevaste
ahora soy parte de ti
nuevamente.

poema sin titulo.

buscar
encontrar
blogs sin estilo, una ventana fria y hojas que caen fuera
de mi
de esta soledad y silencio
ya no mas sonidos en mi vida
ni ciudad que abarque mi sed
el humo del cansancio en mi hombro
humedad en el néctar vacío
ya no mas sonidos de los ángeles en la garganta
murmurando continuidad
existencia
cenicero vacío
escritos viejos
una nobuk en el viejo mueble de mámá
cenizas de extraños
olvidar como nunca se ha olvidado
y un punto en el universo
lo dice todo.